Вероятно это время.
Вероятно это возраст.
Мы немногое изменим.
Для того, кто будет после.

Алексей, поздравляю Вас! Любви и счастья! И, конечно же, вдохновения!

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
 

Когда тебе один лишь год,
Не понимаешь ты подарков.
Тебе бы - только палец в рот,
И погремушечная арка.
 
Тебе семнадцать. Так - давай
Родитель гаджетов всех разных!
Ты ведь не только же "рожай",
А обеспечивай мне "праздник"!
 
Тебе уж сорок. Полувек
Уже рукой тебе махает.
С кого спросить? Отца уж нет.
И мама... Вяжет и вздыхает.
 
За сорок. Жизнь не "бланманже",
Она придирчива и стрОга.
И "день рождения" уже,
Лишь только новый шаг к "итогу."

Семь грехов писателя
 

Семь книжных грехов это: Первое:
Когда графоманствует Автор.
Второе: погнался за дЕньгами,
И Третье: назло результату.
Четвертое: зло эпигонствовал,
И Пятое: - очень неловко.
Шестое: не радуясь, злобствуя.
Седьмое: талантлив, как... пробка.

Ларош, я в восторге! Читая Ваши стихи, я понимаю, что не могу быть критиком! Мне все, абсолютно все нравится и изъянов для меня в Ваших стихах нет!
Вы молодец  я считаю, что Вы тот о ком говорят: Самородок! Талант от бога, а не от денег продюсера!

Шуточное. Почти.
 

Я шел к тебе. По острию. По грани,
Что делит параллельные миры.
И тихий шепот, за спиной:  Ом мани..
Воспринимал, как правила игры.
 
Я шел к тебе. Пересекая Лету
Семижды семь кругов переходя.
И дальше шел. И видел Бога Света,
Что Бога Тьмы укачивал дитя.
 
Я шел к тебе. Горя и не сгорая.
Элементалем Первого Огня.
Собой себе дорогу освещая.
Тепло и отдавая, и храня.
 
Я шел к тебе. Внутри огня и стужи.
И я дошел. Пришел. Нашел свой дом.
 
Я вымок  по-пенсне . Куда уж хуже.
 
Любимая… Беги за утюгом!

У баллады, - быстротечен век.
И вчера рассказаный мотив
Завтра, - после дождичка в четверг
Станет скуден, и подспудно лжив.
 
Завтра ордена и времена
Поменяют. Ценность и почёт
Станут позабытыми сполна.
И смеётся тихий идиот.
 
Шахматистам можно покурить:
Партия дошла до двух ходов.
Вероятно, так и стоит жить?
 
Только помню я своих дедов...

Когда приходит время помолиться.
Беды, от всякой прочей ерунды
Не отделить. Всегда всё те же спицы
Считают петли. Глупости. Труды.

И всё же есть ещё велеречивость
В индейской тайне лета сентября,
Которая быть требует учтивым.
И тихо объясняет: всё не зря.

Вот и лёг мне на шею камень.
Угадай же, каков размер?
Обтекаем он? Необтекаем?
Сколько граней в нём? Сколов? Сфер?
 
Из какого он минерала?
Где добыт? Из каких глубин?
Или с ордена генерала
Сорван был. Вот такой. Один.
 
Размышляя о том, "откуда"
Миллион порождай идей!
Путь мыслителя, -  это трудно.
 
А о шее забудь моей.