Алиса Фейндлих очень естественно читает, и сценку эту между двумя людьми видишь, как наяву, и думается, а что там с ними дальше будет?
Но вот ведь диво-дивное-женские стихи мной хуже воспринимаются, чем " мужские". Ни Ахматовой, ни Цветаевой недостаточно, чтобы меня проняло. Другое дело-то, что ниже:
Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет.
Есть дубликаты —
как домик убранный,
где они жили немного лет.
 
Вас лаем встретит собачка белая,
и расположенные на холме
две рощи — правая, а позже левая —
повторят лай про себя, во мгле.
 
Два эха в рощах живут раздельные,
как будто в стереоколонках двух,
все, что ты сделала и что я сделаю,
они разносят по свету вслух.
 
А в доме эхо уронит чашку,
ложное эхо предложит чай,
ложное эхо оставит на ночь,
когда ей надо бы закричать:
 
Не возвращайся ко мне, возлюбленный,
былых возлюбленных на свете нет,
две изумительные изюминки,
хоть и расправятся тебе в ответ...
 
А завтра утром, на поезд следуя,
вы в речку выбросите ключи,
и роща правая, и роща левая
вам вашим голосом прокричит:
 
Не покидайте своих возлюбленных.
Былых возлюбленных на свете нет...
Но вы не выслушаете совет.
 

 

Я что-то совсем не вижу адаптации к цензуре!!! Вообще, советкая цензура, особенно того времени, позволяла много больше, чем сейчас принято о ней считать. Я специально интересовалась этим вопросом. Если на Зощенко еще кривились( не говоря об Аверченко и его "ножах в спину"), то ИЛьфа и Петрова вполне привечали. Петров был братом Катаева, который вообще был " присоветчинный" по моему...А Блок- принять то революцию - он принял, но писал что хотел и у него между строк такое можно прочитать! УЙ-юй-юй!!!
Второе - это Рождественский я знаю. А вот такое у Рождественского, если чуть-чуть прищуриться, если применить " призму времени" годится и нам, если " мангитофонные ленты" заменить на диски и другие носители...если заменить Ремарка на Мураками или еще кого посовременне)))
..

Жалею,
жалею девочек,
очень смешных
девочек,
ещё ничего
не сделавших,
уже ничего
не делающих.
Ещё жалею
мальчиков,
очень смешных
мальчиков –
пёстрых,
пижонистых мальчиков,
мальчиков-ремарчиков…
 
Я тоже
люблю
Ремарка, -
и значит,
вполне нормально,
что мне поспешными
кажутся
статейки
ругательно-ханджеские.
Романы его
мне нравятся, -
и это сказать мне
хочется…
 
Но есть
небольшая разница:
мы с мальчиками
расходимся.
Они
зазубрили начисто,
вчитываясь в Ремарка,
названия вин
ненашенские,
звучащие,
ароматно.
Они говорят
девочкам –
очень смешным
девочкам:
Детки!
Имеются
денежки!..
Найдём применение
денежкам?..
Так что и думать
нечего!..
Музыка –
будто плётка.
Крутится
бесконечная
магнитофонная
плёнка…
Они танцуют
неплохо,
они хохочут
азартно,
они веселятся
громко!
Яростно
и надсадно!
Они веселятся
дерзко!..
Но всё их вес6елье
обманчиво…
 
Разве вам весело,
девочки?
Разве вам весело,
мальчики?..
Не верю я
громкой музыке,
не верю
нарочной игре…
 
Ведь вам тоскливо,
как мухе,
проснувшейся
в январе.
Бродит она по стенке –
по неуютной
громадине…
Сколько веков вам,
девочки?
Сколько минут вам,
мальчики?
Ваша весёлость –
маска.
Немощен
ваш размах…
Бросьте
кивать
на Ремарка!
Здесь ни при чём
Ремарк!
Ваша любовь? –
Пустое…
Ваши мечты? –
Пустое…
Вот ведь
какая история.
Очень смешная
история.

Буду читать постепенно, может быть и перекуюсь на ходу)))

---

Добавлено через 18 минут  
 
Причисленный к несбыточным мечтам,
Тот человек – немыслимо велик.
Как просто обожать кого-то там…
Ничто не омрачит чистейший лик.
 

Весна несется просто вскачь.
Такая новая, живая.
А я сама себе – палач.
А я за все переживаю.
 

 
Или Катя:
А у меня все никак не выходит быть хорошей дочерью,
Я прически ношу не те, и говорю нецензурной речью,
Одеваюсь небрежно, смотрю на мир не под тем углом,
Домой прихожу пьяная, со сломанным каблуком.
 

 

 
Как-то не очень пока...Может быть просто, не моя матрица? Вот Катя Бородина - как я не могу представить себя в таком виде, производящей такой жест с таким выражением лица, так мне и стихи ее не впору. И она хорошая девочка и я тоже, но не подходим мы друг другу в подружки, а абстрагироваться, отнестись как к Поэту, чьи слова льются с небес не получается.. Когда приду пьяная и со сломанным каблуком, наверное пойму ее лучше .Верю, что многим нравится, готова уважать всякое мнение. Но тратить время на эти откровения пока не имею возможности.

Это опять жеРожденственский и знаете, Таня, это если и комиксы, то какие то хорошие комиксы, славненькие. Это стихи по дорожке домой. Чувствуете, топ-топ- ритм. Как -то по телеку мелькнуло- старенькая запись и он сам читает слегка заикаясь. Хорошо так, основательно и немного по-детски.
Я потихоньку разбираюсь, от чего меня ершит при встрече со стихами Бородиной. Самолюбование. Причем необоснованное. Сколько любви к себе в том четверостишье, что я привела! А собственно чего выпендриваться? Попробовала бы домой трезвая прийти, порадовала бы папу с мамой и ... стиха бы не было. Позитив ей недоступен.Я, будучи ярой автомобилисткой, не раз и не два развозила домой подвыпивших подружек. И что - измятые, запах рвоты, забитый жвачкой, ересь несут несусветную, косметика размазана. Со сломанными каблуками, правда не возила- но отчаяние матери, выбежавшей дочке навстречу, видела и как она эту вонючую дочку вела видела, и ,знаете, люди, была на ее стороне. А если эта дочка назавтра стихами бы разразилась, с удовольствием дала бы в нос.
Давайте-ка для контраста Хайама:
Один телец висит высоко в небесах,
Другой своим хребтом поддерживает прах.
А меж обоими тельцами, - поглядите, -
Какое множество ослов пасет аллах!
 

Будем надеяться. что это не про нас с Вами

Фу, мы опять перешли на вы! Пора искоренять привычку. Кто первый ошибается, тот отгадывает стихотворную загадку.

Раз я повинилась, давай свою загадку на гора. Буду шевелить мозгами!!!!И еще с комиксами опростоволосилась- конечно совершенно ясно, о чем ты!И соврешенно согласна, да, такая это поэзия, любой малозначный эпизод- в дело, любое шевеление хвостика души( хоть какая-то но есть же!) - описать и с выкрутасом. Полить соусом из любви к самому себе, драгоценному и неповторимому с добавлением, если получится, перчика. Вот и рецепт. Кушай - не хочу. НЕ ХОЧУ!!!
Давай утешимся вот этим и погорюем даже, но хоть по- умному!
Как быстротечен этот мир
И как обманчив солнца свет!
Он меркнет, меркнет с каждым днем
Весь мир туманами одет.
И много ль стоит эта жизнь?
Она, что птица – есть и нет!
Умрем – обрушится наш дом,
Травою зарастет наш след!
Ты думаешь - то свет горит?
То- лишь виденье, лишь обман,
Мир ныне в сумерки одет ,
Весь мир покрыл густой туман.
И жизнь как птица улетит
ища далеких теплых стран...
 

А я сейчас нарушу все правила!!!Хоть ты и не соравалАСь на " Вы", а я тебе дам подумать. Попробуй найди это стихо)) до конца? Ну, откуда это - сразу найдешь, а вот текст полностью...поглядим. У него торжественный, печальный и мудрый конец.

Это легко. Это Агата Кристи, как помирали один за другим, за точность не ручаюсь, кажется " Двенадцать негритят".
А Абашидзе - правильно, там это приписано поэту Турману Торелли, но я не знаю это исторический персонаж или нет. А вот завершение:
( на память, с ошибками)
 
И там, где прежде жили мы
Из пепла вырастет бурьян.
И тот, кто очень долго шел
Гляди, пошел короткий путь.
Тьма-свет погубит, розу- червь,
А раны скорби - мужа грудь.
Знай, незметно смерть придет,
Отнимет меч твой, не забудь.
Что предок твой из мира взял?
И ты- возьмешь ли что нибудь?

Один выстрел, десять попаданий.
А это тебе понравится?
Высшая арифметика.
 
От одного солнца – миллион теней.
От одного ветра – миллион листьев.
На миллион детей – один гений.
На одного гения – один выстрел.
На одном нерве быть нельзя первым.
На одном вокзале я вчера видел
Одного БОМЖа. У него на коже
Нарисовано чувство. Пусть плохое, но все же…
Для одной правды – миллион жизней.
Для одной жизни – миллион песен.
Для одной песни – килотонны боли.
Для одной боли – человек тесен.
Одного солнца – миллионы теней…
Одного ветра - миллионы листьев…
Миллион детей. Один гений.
На одного гения. Один выстрел.

Послушай.
 
Послушай этот тонкий звук.
Он был когда-то тихой речью,
Он был когда-то детским плачем
И колыбельной тоже был…
Но время натянуло лук
И звук стал обесчеловечен
И обезличен. Не иначе,
Что человека потерял.
 
Но может это человек,
Решивший стать немым до срока,
Среди больших и громких слов
Вдруг не заметил этот звук…
Немудрено в густой траве,
Что по бокам большой дороги
Однажды выронить и вновь
пропажу больше не найти…
 
Послушай этот тонкий звук.
Он был когда-то придыханьем…
Он был признанием в любви
и не признаньем нелюбви.
Послушай этот тонкий звук!
Его вибрацию случайную.
Послушай этот тонкий звук
И оживи! И оживи…
 

Это Е. Бессонова, или Никша
Спасибо, Господи, за тишину,
Которая живёт в стихотворении.
И мне не надо объяснять тому,
Кто понимает, что приходит время,
И вдруг
Откроется страничка та,
Что в бешенном пролистывании... льясь
Незамечаема, но вот вдруг - раз!
И молния! И феерверк! И джаззз-
-зззвенит, и сходит всё во мне с ума,
с обычного спокойствия, и в темя
колотится твоя шальная тема,
и твоё нежное и сумрачное тссс...
Красиво, эмоционально, ярко.

Все дело во времени. Может быть это и ничего, но сколько времени мы можем отвести для поэзии? Увы, немножко совсем. Это - СРЕДНИЕ стихи, а времени хватает только на те, что потрясают. повторять их про себя, читать кому-то. Вот например:
В человеческом организме
Девяносто процентов воды,
Как, наверное, в Паганини,
Девяносто процентов любви.
 
Даже если - как исключение -
Вас растаптывает толпа,
В человеческом назначении -
Девяносто процентов добра.
 
Девяносто процентов музыки,
Даже если она беда,
Так во мне, несмотря на мусор,
Девяносто процентов тебя.
 

 

Чувствуете звук ? Ранг другой!
 
Еще одно увы, но поэты моего поколения кажутся мне времянкми. Я НЕ верю, что через десяток лет мы будем цитировать их, и мурашки будут бегать по коже.Просто покопаемся в груде нового и опять откопаем то, что как-то созвучно, слегка понравилось..." Земля, как и вода имеет пузыри, и это были пузыри земли...".