У меня есть тайная поляна,

На поляне дивные цветы

Собирает фея утром рано

Необыкновенной красоты.

У нее пушистые ресницы,

Волосы волнистые густы,

А из глаз небесный свет струится -

Необыкновенной чистоты.

Словно два крыла полночной птицы

С перьями прозрачнее фаты -

Руки – в них достоинство таится

Необыкновенной доброты…

Грянул гром и дождь забарабанил…

Не переставая, час идет…

Но никто не мокнет на поляне,

Ведь она в душе моей цветет.

Я не посмею больше взять

Инициативу в свои руки,

Чтобы не смог ты упрекать

В писанье SMS от скуки.

Тебя, наверное, страшит

Моя забота – ведь никто я.

Она проблемы не решит,

Но отвергать ее не стоит.

Душе становится легко,

Когда нам высказаться можно.

Пусть я – никто и далеко,

Твое молчание тревожно.

Чтоб не плакать одной в тишине,

Приходила соседка ко мне.

Водолей, не жалеющий слов,

Всем поднять настроенье готов!

Сок варю… Встречаю зарю…

И без конца с тобой говорю

Молча, тебя не тревожа,

Так как ты слышать не можешь.

Много ль напишешь, послав SMS? -

Ими не наговориться…

А у тебя проблем позарез -

Целая вереница…

В мире жестокости ты словно храм,

Где укрываюсь от фальши.

Письма – целебный на душу бальзам…

(Как же жилось без них раньше?)

"Я напишу тебе в письме свои стихи…"

Видимо, удел у меня таков:

Мне никто своих не дарил стихов.

Станешь ты из всех исключением!

Строчек жду твоих с нетерпением…

(Да не сбудется поговорка тут,

 Что обещанного три года ждут).