Я метался по вымершему от чрезвычайности своего положения городу, но отравляющие вещества на меня не снисходили.
Дома меня ждал Левик, не зная, как распорядиться подаренными Саддамом каникулами. Он раскручивал какой-то шахматный этюд, очень обрадовался мне, и от всего этого стало особенно больно. Ленка торчала у тещи в больнице, и лучшего момента для разговора невозможно было придумать — тянуть было некуда.
Томясь от безнадежности, я согласился сыграть партию. Мне достались черные. Я принял открытый дебют и спросил:
— Хорошо, когда не надо идти в школу?
— Скучновато…
— А я думал, ты привык в последнее время обходиться без школы.
Замер. Напрягся. Не поднимает глаз от доски… Уши — вареники. Мои. Делает глупый ход. При чем тут бабушка? Трогательная бесхитростность — так примитивно пытаться уйти от темы. И это с папашей-ментом… С папашей-скотом, который довел сына до убийства, а теперь изобличает. И с мамашей… Наводчицей? Богиней мести? Беззащитной жертвой? Совершенно не могу понять, как она могда его использовать? Все это против природы. Как мать могла вложить в руки сына яд? А так, заботливо оборачивая ему шею шарфиком… Какая здесь роль Ленки — вот что главное. А главное — потому что с Левиком «гамлетовского» вопроса не существует — он не виновен, даже если виновен. То есть его вина на мне. Или на мне и Ленке.
— Как ты думаешь, сынок, мама в последнее время сильно изменилась?
— А ты?
Думаю. И чем больше я думаю, тем меньше хочется это делать. И вот до чего я додумался, сынок. Если ты начал убивать, то у тебя есть один единственный шанс остаться человеком. Получить жестокий урок. На всю жизнь. Нельзя, мальчик, перешагивать через трупы… во всяком случае, допризывникам.
Человеческая жизнь — это слишком высокий порог, о который нормальным людям положено спотыкаться. И ты должен узнать, что смерть искупается только смертью. И раз вина на мне, то на мне и искупление… Но я ведь не могу оставить тебя с матерью, которая толкнула тебя на такое… Поэтому я должен знать: уйти мне одному или прихватить с собой ее. И никто мне не сможет рассказать об этом, кроме тебя…
— Хороший ход, сынок… Пока я буду думать, возьми ручку и напиши: «Ты шлюха, Анат! И поставляешь русских христианок в еврейские бордели! Оскверняешь святую землю и позоришь нравственность народа. Приговариваем тебя, как палестинского агента, к смертной казни. С Божьей помощью.» И подпись… ну, ты сам знаешь какую, да?
— Какую?..
— Совет по Чистоте и Вере, естественно… Стоп, писать надо печатными буквами, ты же знаешь. Пойди, попей водички, чтобы рука так не дрожала и перепиши печатными.
— …З-з-зачем?..
— Для графологической экспертизы. Странно, что ты спрашиваешь… Просто те детективы, в которых по печатным буквам почерки не идентифицируют, написаны еще в прошлом веке. До всеобщей компьютеризации, сынок.
Плачет. Плачет уже по-взрослому. Раньше раскрывал рот и выворачивал нижнюю губку… Он уверен, что я знаю все. Поэтому через минуту я действительно буду все знать… А ведь до последнего надеялся, что минует. Ладно. Пора поговорить о маме… Черт! Звонит. Легка на помине. Не открывать, что ли? У нее ключ…
Долго думал — Левик уже у двери…
— Шалом, Шуш! Тиканси,[44] тиканси…
Кого черт принес?.. Красивая девчушка… Надо же, у нас с ним не только уши-вареники, но и общность вкусов… Ого, даже не одноклассники, даже из соседней школы? Ладно, замыкайся на своем мирпэсэте, шушукайся с Шушей.
Отсрочка приговора…
Сейчас очень пригодился бы хороший внутренний стержень. Как у Тараса Бульбы или у Петра I. Или у майора Деева… Но стержня у меня нет. И давно.
Вместо него был запущенный колодец… Из него еще удавалось порой вычерпнуть что-нибудь живительное. Но сейчас он пуст. Только сыплется со стен какая-то дрянь…
Я тупо курил в спальне, пока не вспомнил, что она теперь «газоубежище».
Пришлось разгерметизироваться и проветривать…
Свежий воздух наждачил мозги, счищая спасительное отупение. Жизнь заканчивалась и была прожита зря. И эта алия, совершенная, если отбросить пафос, ради Левика, обернулась падением. Уж лучше бы маразматики из Политбюро слали его убивать афганцев, чем собственная мать — евреек… Впрочем, с Ленкой — не факт. А факт то, что мне, в общем-то, уже безразлично — соучаствовала Ленка или нет. Это ее биография. Жена-убийца — это бывает, с этим можно жить. А с убийцей-сыном жить нельзя. Да и не очень хочется… Что я могу сказать? «Убивать нехорошо, сынок»? «За убитых теть ты получишь ремнем»? Клин вышибают клином — придется самоубиваться. Он должен понять, что смерть не то, чтобы искупается смертью, а что смерть — это всегда потеря. В данном случае это будет потеря отца…
А, может быть, у нас не только общие уши и вкусы, но и заниженный порог «допуска смерти»?.. Пристреливал же я в Афгане новый автомат по фигурке старика на ишаке. Вряд ли служит оправданием то, что уплощенная расстоянием, в аляповатом халате, она казалась жестянкой в тире. А потом бугристые потрескавшиеся руки из рукавов этого же халата — к вечеру, когда спустились в кишлак. И «рембрандтовские» глаза. И все. И я уже был плохой солдат, потому что начинал думать, прежде, чем стрелял. И терял те самые доли секунды, из-за которых теряют друзей… Какого черта я это все вспоминаю?.. А-а, это же я перед смертью, как подобает порядочному, жизнь начал вспоминать. «Вам надо исповедаться! Покайтесь в содеянном…»
Очевидно одно, до прихода Ленки Левик эту Шуш не отпустит. Шушукаются, шушукаются… а должно бы быть не до шуток и шашней… не до шашек и шахмат… При чем тут шашки и шахматы? А, это он в дневнике своем сегодня зашифрует: «После игры в шашки…а, мы же в шахматы играли, отец с шашкой наголо взял меня на пушку, но пришла Шуш — для шуток и шашней… шушукались, пока не пришла мамаша…»
Что за маразм — мне намедни помирать, пристало о душе думать, а не о всякой шушере. До старческого сексуального маразма я еще не дошел… и уже не дойду. Почему же мысли о Шуш в башке шуршат и копошатся?.. Может, неспроста? Может, интуиция что-то подшептывает? Скажем, Господь великодушно решил показать мне перед смертью мать моих внуков? Сколько же их будет? Хамеш, шеш, шева, шмонэ, тэша…[45] Шиш!.. Мысли какие-то шепелявые, шуршат, словно пустая магнитофонная лента.
Я стоял у окна, докуривая сигарету, когда понял, что докуриваю последнюю сигарету. Последнюю в пачке. Последнюю. Окурок выпал и летел себе, пока не шмякнулся на темный асфальт, разбрызгав искры, чтобы еще помаячить там, подманивая.
Тут я обнаружил, что последние несколько сигарет я циклился на мантре: «Шла Шуша по шошше и шошала шушку». И вот тут-то у меня «шкурка поднялась». Что это значит, тому, кто не испытывал, объяснить невозможно. У собак, вернее, у их хозяев, это называется «взять след». Полицейская ищейка Боря, боясь спугнуть интуицию, сделал у окна стойку.
Ощущение удачи схлынуло, и на песке осталась элементарная, но здравая идейка, что скорее всего я не расшифровал дневники Левика из-за того, что он уделил в них Шуш должное внимание. Редкая буква «ш» стала частой, и весь частотный ряд за ней сдвинулся…
— Господи! — истово бормотал я, раскладывая листки. — Сделай так, чтобы это был не Левик! А я сделаю все, что ты хочешь… Обрежусь… Кипу нацеплю… впрчем, ханжей тебе и без меня хватает… Ну что я могу сделать?.. Хочешь, я на территориях поселюсь?!
Новый ключ вошел в Левикину шифровку, как в притертый замок. И я прочитал:
«…Не пошел в школу. Нашел девушку. Хорошую. Шушана. Шлялись по шуку. Ее учительша из класса вышвырнула, за то, што шумела и шалила…
…Шуш — девушка ништяк! Не пошли в школу…
…В их школе учительша страшно шпыняет Шуш…
…Ништяк! Папаша шепнул мамаше, што Шушина школьная учительша пришла в миштару, потому што ее школьная подруга-шлюха ушла подшабашить шекелей. Есть шикарная шутка! Шуш будет в штопоре!