Когда я забираю у него стакан, Деклан наклоняется и вытаскивает галстук у меня изо рта, ведя им вниз по моей челюсти, пока тот не падает мне на грудь и не повисает там, словно ожерелье. Или петля.

Удивленная таким поворотом событий, я благодарю его.

Деклан не отвечает. Он просто сидит и смотрит на меня с мрачным выражением лица. Указательным пальцем отстукивает медленный, ровный ритм по подлокотнику дивана.

Я допиваю стакан воды, осознавая, что он наблюдает за каждым движением. Понимаю, что он что-то обдумывает, глядя на меня. У него задумчивый взгляд. Что-то прикидывает в уме. Жесткий взгляд. Что бы ему ни сказал человек на другом конце провода, это имело какое-то отношение ко мне.

Мы сидим в неловком молчании, пока я не начинаю чувствовать себя настолько неловко, что мне приходится буквально одергивать себя, чтобы не начать ёрзать на стуле.

Наконец, Деклан спрашивает:

— Умеешь обращаться с пистолетом?

Этот вопрос застает меня врасплох. Судя по выражению его лица, я ожидала, что Деклан снова набросится на меня.

— Да.

Похоже, его это не удивляет.

— А судя по тому, как ты повела себя с Кираном, полагаю, ты в курсе основ самообороны?

К чему он клонит, задавая эти вопросы?

— Да.

— Хорошо, — бормочет Деклан.

Хорошо? Что здесь происходит?

Когда Деклан продолжает молчать, размышляя над тем, что сообщили ему по телефону, я шевелю пальцами, прося разрешения заговорить. Он коротко кивает мне.

— Что случилось? — спрашиваю я.

Взгляд его холодно-льдистых глаз неотрывно следит за мной.

— Планы изменились.

У меня снова резко пересыхает во рту, несмотря на стакан воды, который я недавно выпила.

— Значит, ты не собираешься везти меня на встречу с главой семьи?

Что-то в заданном мной вопросе кажется ему смешным, только в мрачном смысле. Смешок, который он издает, напрочь лишен юмора.

— Ты встречаешься с ним прямо сейчас.

Через мгновение до меня доходит. Деклан - новый босс ирландской мафии.

Кем бы ни был прежний босс, он явно отдал богу душу.

И каким-то образом я понимаю, что это случилось по моей вине.