— Опять жрешь сладкое! — с презрением возвестил Курт и навис над Труди. — И так уже сколько лишних килограммов на тебе наросло! Такими темпами отрастишь себе жопу, как у маменьки твоей…

Труди закурила. Эти разговоры вымораживали ее так, что хотелось что-нибудь разбить. Она совершенно точно не была толстой. Никогда не была. А мифические пузо или жопа, о которых так любил поговорить повернутый на диетах и тренировках Курт, «наросли» исключительно у него в голове. Да даже если б они и были! Марион Кляйн с возрастом действительно сильно поправилась, но супруг ее что-то ни разу не прошелся по этой теме и никогда не говорил об изменениях в фигуре своей жены. А вот Курт Труди чихвостил постоянно, хотя особых оснований для этого не было!

На прямой вопрос: «Какого хрена?» он, заменжевавшись, ответил, что, мол, о здоровье любимой заботится. Но сама Труди была абсолютно уверена, что дело совсем в другом. В том, что в этих упреках Курт нашел для себя средство хоть в чем-то стать круче успешной и знаменитой любовницы, возвыситься над ней, получить возможность давить на нее. И еще. Патрик Кляйн свою жену Марион действительно любил (толстую, тонкую, здоровую и больную, плачущую или смеющуюся! Любую!), а вот Курт лишь прикрывал этим словом свои личные, абсолютно шкурные интересы.

С другой стороны, ведь и Труди его не любила, а так… использовала, заполняя пустоту на душе и вообще в жизни…

— Я тебе сколько раз говорил, чтобы ты прекращала нажираться! — Курт, явно не замечая реакцию на сказанное им, продолжал гнуть свое. — Но ведь нет, тебе надо еще и встать посреди ночи и тайком от меня сидеть и напихиваться этими проклятыми конфетами, от запаха которых меня уже тошнит! В квартире стало невозможно находиться…

Труди затушила очередной бычок и, откинувшись в кресле, водрузила босые ноги на перила балкона. Терпение у нее лопнуло.

— Это моя квартира.

— Что?!

Труди пошевелила пальцами, теперь освещенными светом почти полной луны, которая как раз выбралась из-за небольшого полупрозрачного облачка, и продолжила:

— Я говорю: это моя квартира. И все в ней, включая запахи, тоже мое. Тебя что-то не устраивает? Не держу! Можешь выметаться.

Глава 4

Оскорбленный до глубины души Курт убрался назад в спальню, где вскоре послышалась какая-то возня. Труди, закуривая уже третью сигарету за последний час, истово понадеялась на то, что он собирает вещички, а когда в отдалении хлопнула входная дверь, вздохнула с облегчением. С балкона двор у подъезда был хорошо виден, и Труди с кривой усмешкой проследила за тем, как ее теперь уже бывший любовник закинул увесистую сумку в багажник машины, подаренной ему на днюху пару месяцев назад, проорал: «Шлюха! Дырка дешевая! Даже не думай звонить, не вернусь!» и, взвизгнув покрышками, укатил.

На душе было мерзко. Мама все-таки оказалась права: приличные оборотни или люди от Труди бежали, как от чумы, зато все время липло какое-то полное говно, охочее до дармовых бабок, капризное, с фанаберией и замашками наследных принцев. А где найти кого-то принципиально другого, того, с кем действительно можно было бы жизнь прожить — пусть и без истинной связи, которая потерялась так глупо, но зато при взаимном уважении, — Труди понятия не имела.

Только один раз все, кажется, самым удивительным образом срослось. Друзья затащили Труди в коневодческое хозяйство — на лошадках покататься. Там-то она и познакомилась с парнем по имени Томас Адамс, который, как выяснилось позднее, понятия не имел, с кем его судьба свела, а заинтересовался Труди просто потому, что та ему понравилась внешностью и манерой общения. Не славой и деньгами, а просто так, как это и бывает у обычных людей или оборотней. Так, как правильно, так, как надо. И Труди в ответ, кажется, действительно влюбилась, хранила эти самые обычные, нормальные отношения, как зеницу ока, а потому молчала о своей настоящей жизни, как партизан на вражеском допросе. Благо тогда гастрольный тур, который бас-гитарист MobiuStrip насмешник Заг называл не иначе как чёсом, только-только закончился, и Труди могла кучу времени посвятить себе и своей личной жизни.

Но тайное, как известно, рано или поздно становится явным, и в один далеко не прекрасный день Томас просто молча швырнул на стол перед любовницей глянцевый журнал, на обложке которого была сама Труди в весьма смелом коктейльном платье с низким декольте, а ниже подпись: «Одна на троих». Речь, понятно, шла о MobiuStrip, в составе которой были три парня (фронтмен, организатор, композитор, стихоплет и вообще зведища Пауль Зиверс, бас-гитарист Заген Эбель и его брат Зиг, выбивавший зубодробительный роковый ритм на барабанах) и на них на всех одна женщина со скрипкой — Труди. Это было очевидно! Но Томас никаких объяснений слушать не стал:

— Просто не хочу тоже изваляться в этом дерьме, Гертруда. Ты мне соврала, не сказав, кто ты есть на самом деле. На этом для меня все.

И это действительно было все. Труди попыталась объясниться, долго извинялась, выворачивая душу перед любимым, но потом поняла, что это все равно ничего не даст, и ушла, даже не хлопнув дверью — выдержки все-таки хватило не выписывать бабские коленца с истериками и заламыванием рук. Потом-то дома, конечно, накрыло так, что думала в петлю влезет, но помогли друзья и святой отец Мартин Зиверс, к которому, несколько смущаясь, посоветовал съездить его младший брат Пауль:

— Он, блин, такой, знаешь, крутой парень, хоть и святоша. Не веришь? Правду говорю: я всегда, как хренотень какую сотворю, так первым делом к нему прусь. Поговоришь, головомойку от него вытерпишь, и как-то легчает.

При другом раскладе Труди над Паулем поржала бы: вот бы никогда не подумала, что этот здоровенный татуированный с ног до головы адскими рожами волчара регулярно к брату священнику на исповедь ходит. Но только не теперь. Потому что ну совсем не до смеха было. Труди тогда в храм Единого бога на Удольной улице приехала поздно — прособиралась, никак не решаясь. Мартин, который оказался таким же заядлым байкером, как и брат, уже успел сменить одеяние священника на кожаные штаны и косуху. Когда Труди подвалила, от смущения загребая берцами и пряча руки в напузном кармане просторной худи, святой отец Зиверс уже садился на мотоцикл, но, увидев «клиентку», о которой, как видно, был предупрежден, молча, даже не вздохнув тяжко, отпер храм и повел Труди вглубь, туда, где были кабинки для исповеди.

— Тебе как проще будет? Там, наедине с собой, чтобы меня и видно не было? Или?..

— Или, — отозвалась Труди. — Я… Я не в грехах каяться. Я… поговорить просто.

— Ну давай поговорим.

И они поговорили. Точнее, говорила в основном Труди, а Мартин слушал. Но так внимательно и как-то… заинтересованно, понимающе, сочувствующе, что монолог воспринимался диалогом.

— Хочешь, съезжу к этому твоему Томасу? — спросил тогда Мартин.

Труди подумала и… отказалась, ожидая, что начнутся уговоры. Но святой отец Зиверс лишь улыбнулся, а после притянул к себе, прижимая лбом к своему крепкому плечу, странным образом пахнущему одновременно ладаном и бензином:

— Ну и хорошо. Такие вот… непреклонные да правильные годятся только для плакатов. В реальной жизни с ними невозможно. Да и, думаю, не любил он тебя по-настоящему. Иначе бы понял. Так что пусть идет с богом. Знаешь, как говорят? Единый не дурак, знает что да как. Все будет хорошо, вот увидишь…

Под эти одновременно грустные и в то же время теплые воспоминания Труди сунула в рот последнюю «пьяную вишню» из слишком быстро опустевшей коробки и с кряхтением поднялась из кресла. Перед отбывшим в дальние дали Куртом было немного неловко, но… Как говорится: «Мужик с возу, кобыле свобода…» Теперь бы еще хоть немного поспать! Утром Труди предстояла очередная поездка к родителям. Марион и Патрик Кляйн жили в паре часов от столицы, в небольшом частном доме, в который они перебрались, устав от городской суеты. Интересно, кто на этот раз окажется у них в гостях «совершенно случайно», но строго к моменту приезда дочери?..

Постель пахла Куртом, и Труди сменила белье, а подушку, на которой спал бывший любовник, и вовсе выкинула, энергично упихав в помойное ведро. Ну вот. На свободу с чистой совестью… и в чистой постели.

Ворочалась долго, так что утром Труди предсказуемо все проспала. Вскочила, заметалась, прекрасно понимая, что мама вот-вот начнет названивать с вопросом: «А ты где, доченька?». И ведь не соврешь, что «уже почти подъезжаю», потому как даже зубы еще не чистила! Трусливо отключив мобильник — всегда потом можно будет соврать, что он сел очень некстати! — Труди диким тушканчиком заскакала по квартире: приняла душ, после которого влажные волосы сушить не стала, а просто затянула в хвост, почистила зубы, оделась так, как всегда одевалась, если не хотела привлекать к себе внимание: мешковатые штаны полувоенного покроя, худи с глубоким капюшоном и неизменные берцы на ноги.

Лифт все не ехал, и Труди в нетерпении помчалась вниз по лестнице. В холле первого этажа чуть не затоптала толстяка-соседа — отца троих детей и вообще примерного семьянина, извинилась, все равно после получила в спину убийственный взгляд-выстрел и наконец-то вырвалась на стратегический простор. Было самое время пожалеть, что поклонницей двухколесного моторного транспорта Труди так и не стала — слишком велик в ней был страх перед возможным падением с мотоцикла. Так что теперь точно придется постоять в пробках, и в итоге мама свою непутевую дочь все-таки прибьет.

Естественно, Труди опоздала к назначенному обеду почти на три часа. Она как раз припарковалась поперек родительских ворот и заперла машину, когда на крыльцо дома, стоявшего в глубине участка, вышла Марион Кляйн собственной персоной и кто-то еще — судя по низкому и весьма раздраженному голосу с рыкающими нотками, волк-оборотень. Незнакомый…