— Этого не случится, старина. Джорджи плевать, примет ее светское общество или нет. Ее не заботят ни титул, ни деньги.

Росс смотрел на него с сомнением. Возможно, на его месте Натан тоже сомневался бы.

— Слушайте, я благодарен за мудрые слова…

— Не благодарите меня, Натан! Подумайте как следует! Не надо бежать в Блумсбери и…

— И просить ее руки? Само собой, я попрошу! Я запрыгну на коня, помчусь в Блумсбери, брошусь к ее ногам и попрошу выйти за меня.

— Натан…

Боже, он такой… такой счастливый. То, о чем он думал несколько часов назад, ныне казалось абсурдом. Он размышлял, как убедить Джорджи остаться. Боялся, что она уйдет. Знал, что никогда не обретет счастье с другой. Все, что требовалось, — это прыгнуть со скалы гордости и страха. Он падал, падал… и это великолепно.

— Помолчите, Росс, сделайте одолжение. Я попрошу ее руки. Точка.