— И мою тоже, — шепчу я, моё горло дерёт и саднит.

Он едва смотрит в мою сторону.

— Уверен, это было действительно тяжело, — саркастически замечает он.

Я вздрагиваю от его слов, гнев переполняет меня. Он может злиться. Я могу это понять. Я кое-что скрыла от него, и это было неправильно. Я скрыла нечто такое, о чём он даже не подозревал, и за это он может на меня злиться. Но я отказываюсь брать на себя вину за то, за что не несу никакой ответственности. Это несправедливо.

Но какой дурак сказал, что жизнь справедлива? Это была я? Потому что никто никогда не говорил мне, что жизнь справедлива. Это не так.

Этого никогда не бывает.

— Отвези меня домой, — тихо требую я, когда Тристан всё ещё ничего не говорит.

Он заводит машину, отвозит меня домой и высаживает, ни разу не сказав ни слова.

Так же, как и я.