Я скучала по нему.

Я люблю его.

Он это знает.

И знаете, что?

Он тоже меня любит.

Джейк наклоняет голову и прижимается губами к моему уху, чтобы его было слышно сквозь ликующую толпу в баре.

— Так что же произошло после того, как он забрался и спас принцессу?

Вот засранец…

Я — не Вивиан. Он — не Эдвард. Это не «Красотка». Это история о писательнице, которая нашла свою музу. Своего Того Самого Парня. Которая, в конце концов, влюбилась. Сбежала от любви. И, конечно же, верила, что любовь последует за ней.

Абсолютная банальщина.

И настолько реальная, насколько может быть реальна любая история.

Но наша история не закончится словами — «и жили они долго и счастливо». И она уж точно не закончится какой-нибудь дурацкой репликой о том, как она спасла его. На самом деле, в ней вообще нет слов. Потому что слова не могут выразить ту любовь и прочее дерьмо, что мы испытываем друг к другу.

Так что я отстраняюсь и даю своему Тому Самому Парню то, что он хочет — начало нашего будущего и окончание этой истории в истинной манере Пенелопы.

Щелчок пальцами.

Пальчиковые пистолеты.

Риверданс.