Пролог

Бип. Бип.

Сильный больничный запах. Похоже, я выжил.

Я пытаюсь открыть глаза. Не получается. Вероятно, обезболивающее только начинает действовать. По крайней мере, боли больше нет. Слева от меня раздаются тихие голоса, но они приглушены, и хотя звучат знакомо, я их не узнаю.

Бип. Бип.

— Он нас слышит?

— Нет. Он под сильным сидативом.

Бип.

— Он будет жить?

— К сожалению, да. Раны на его груди оказались не такими уж серьезными. Они его подлатали.

— Мы всегда можем попробовать еще раз. Снова свалить все на итальянцев.

— Слишком рискованно. Люди преданы пахану. Кто-нибудь заподозрит меня, и я окажусь в канаве.

Бип.

— Ну, возможно, тут есть и плюсы. Шрапнель раздробила ему колено.

— И что?

— Доктор сказал, что он больше не сможет ходить. Если появится кто-то гораздо лучше…люди, какими бы преданными они ни были, вряд ли будут стоять за

пахана в инвалидном кресле, когда им предложат лучший вариант.

— Что ж, думаю, мы все-таки справились.

Раздаются шаги, и дверь закрывается.