Глава 1

ТЭЛОН

— Сильнее… сильнее… — стонет она, выгибаясь подо мной, и ее фальшивые ногти впиваются мне в задницу.

Она закрывает глаза и приоткрывает рот, а я продолжаю долбиться в нее что есть силы. На лице у нее так много косметики, что кажется, она упала физиономией в пакетик «Скиттлс».

— О, боже мой… да… глубже… — просит она, но трахать глубже или сильнее я не могу, даже несмотря на свои пресловутые двадцать пять сантиметров. Я выжал из себя все, на что был способен по части силы и глубины. — Быстрее… — выдыхает она, а я выскальзываю из нее, откатываюсь в сторону, стаскиваю презерватив и небрежно бросаю его на выцветший ковер.

— Какого черта? Почему ты остановился? — Она подскакивает и таращится на меня. — Я еще не кончила.

Зевнув, скрещиваю руки за головой и закрываю глаза.

— Ну а я закончил.

Нет, серьезно, я теперь не могу не думать о ее лице. Не могу я трахать мисс «скиттлстрянку».

— Ты даже не кончил.

Даже не тружусь открыть глаза.

— Ты слышала, чтобы я кричал мокрее? Или у́же? Нет. Глубже и сильнее не бывает. А потом я обратил внимание на твое лицо. Извини.

Услышав, как она шарится в поисках своей одежды по комнате дешевого мотеля, я все же приоткрываю один глаз.

— Ты — мудак! Это же просто секс-разговор. Я же не серьезно.

Зашибись, фанатка-врушка со «скиттлстрянкой». Как раз то, что мне нужно. Никогда. За сценой она выглядела намного сексуальнее. А сейчас… не особенно.

— Меня такое не заводит, — невзначай пожимаю я плечами.

Она раздраженно натягивает одежду, хватает сумочку и высокие сапоги на шпильке, и, даже не удосужившись надеть их, босиком несется к двери.

— Эй, — останавливаю ее я. — Может, хочешь чего-нибудь перекусить?

— Ты шутишь? Нет, не хочу. Я сюда за сексом пришла, а не на ужин. Ты прям настоящий мачо! Неудачник! — Она так громко захлопывает за собой дверь, что уродливая картина над кроватью кренится на одну сторону. Вот черт. Я надеялся, что она свалится со стены, приземлится прямо мне на голову и положит конец моим страданиям.

Увы, нет.

Перекатившись на живот, я закрываю глаза в надежде, что если усну, то наконец пройдет тупая головная боль от сегодняшних чрезмерных возлияний после концерта. Однако от постели странно пахнет, а белье на кровати грубое, слегка царапает мою чувствительную кожу. Каким-то непостижимым образом я превратился в человека, который может спать только на простынях из египетского хлопка. Не уверен, что это говорит обо мне: возможно, я избалованный засранец, а может быть, просто парень, который ценит качественные вещи, что можно купить за деньги.

Поскольку уснуть в этих трущобах все равно не получится, я одеваюсь, убираю длинные волосы в хвост, беру бумажник, мобильник и сигареты. Можно только посмеяться над иронией происходящего. Будучи младше, я был уверен, что если когда-нибудь добьюсь статуса рок-звезды и знаменитости, то буду счастлив до поросячьего визга. И что же, вот он я: добился своей цели, и в итоге единственное, что может меня на самом деле порадовать — чистые, мягкие простыни, пахнущие лавандой. И вдобавок ко всему за годы сексуальных эскапад я умудрился заработать себе хэштэг #РокГигант в социальных сетях. Хотелось бы мне быть известным благодаря навыкам игры на гитаре, а не умениям своего члена.

Печальное зрелище.