— У меня, эм, нет времени.

Это звучит, как оправдание, но, может быть, это просто потому, что я разочарован.

— Сколько времени у тебя есть? — Ловлю себя на том, что тяну время. Мне нужно знать, что ее так расстроило.

— Не так много. Я должна была уехать еще пятнадцать минут назад. — Она делает шаг к двери, и всем своим существом я жажду, чтобы она осталась.

— Вот, — говорю я, доставая бумажник и вытаскивая визитку. Я хватаю со стола ручку и пишу с другой стороны визитки свой личный номер. — Это мой личный номер. Его никто не знает, кроме мамы. Ты можешь позвонить мне по дороге туда, куда тебе нужно. Или написать сообщение. В любом случае, я отвечу, днем или ночью.

Боже, могу ли я звучать еще более отчаянно? Моя потребность в связи с ней не похожа ни на что, что я когда-либо чувствовал.

— Ого, я не ожидала этого. — Бейли смотрит на визитку, а потом на меня, будто я дал ей золотой билет на шоколадную фабрику. — Я позвоню.

Она убирает визитку в сумочку и выходит из комнаты прежде, чем я успеваю сказать хоть слово.

Стоя совершенно неподвижно, прокручиваю все это в голове. Никогда раньше я никому не давал номер своего телефона. В ней есть что-то необычное, но совершенное. Мне надо знать больше, и прямо сейчас.

Доставая свой рабочий телефон, нажимаю несколько кнопок и прижимаю его к уху.

— Привет, Кристен, это Шон. Могу ли я попросить тебя прислать по почте досье на одного из сотрудников?