Моя черёмуха

Майское утро. Открываю дверь в сад. Свежий ветер, наполненный тонким ароматом, врывается в комнату. Выглядываю из окна, и сердце моё переполняется радостью. Зацвела моя черёмуха, которую я посадил веточкой три года назад. Как же быстро ты выросла, похорошела!

Посмотри-ка на неё! Раскудрявилась, нарядилась, как невеста. Бегу к ней, как на первое свидание. Осторожно притягиваю к себе веточку и с наслаждением вдыхаю в себя аромат её первых цветов. Слегка дотрагиваюсь до её ветвей, глажу девичий стан и чувствую, как в ней, в моей черёмухе, пульсирует жизнь. Дрожат, как от испуга, белоснежные гроздья, и начинаешь ощущать себя единым целым с ней в этом огромном мире природы.

— Какая же ты красавица! — шепчу я ей, как своей любимой, — спасибо, что так быстро выросла.

Она кивает, слегка покачиваясь от майского ветра, будто понимает, что я ей говорю.

Вспомнилось далёкое детство. У отца была машина, и в мае, когда зацветала черёмуха, он возил нас в лес. Мы с сестрой восхищались красотой цветущих черёмух и безжалостно ломали самые пышные ветки. Отец помогал нам, пригибая к земле непокорные кусты. Жалобно трещали изуродованные деревья, и, словно, конфетти, сыпались на наши головы снежные лепестки.

Машина, украшенная ветками черёмух, торжественно въезжала в ворота на зависть всем соседям. Черёмуховые букеты тут же размещались на столах и окнах. В комнате стоял приторный терпкий аромат, от которого кружилась и болела голова. Черёмуха мстила нам за погубленную свою красоту. Цветы в туго набитых вазонах осыпались и увядали прямо на глазах.

С тех пор прошло много лет, но память незримыми путями возвращается в прошлое. Жива ли ты, черёмуховая роща? И очень хочется верить в то, что жива.