Демон пожал плечами.

— Я взглянул на татуировщика. Как пить дать, он не человек.

Стоит выяснить.

— Похоже, мы отправляемся в путешествие, — заметила Сюзанна слишком весёлым тоном. — Куда едем?

— Сан-Франциско, — ответил Деклан и полез в карман за телефоном, который так сильно вибрировал, что практически выпрыгнул из штанов. Когда он взглянул на экран, желудок свело. Нет. О, Господи, нет.

— Деклан? — позвала его Сюзанна. — В чём дело?

Грудь изнутри царапала боль, словно оттуда хотел выбраться демон.

— Мой друг. Стив. — Телефон выскользнул из рук и упал на колени. — Он умер. Кто-то или что-то… разорвало его на части в его же доме.

Сюзанна прикрыла ладонью рот.

— О, Деклан, мне очень жаль.

— Разорвало? — Фантом чертыхнулся. — Так делают демоны Сичеры, чтобы послать сообщение. Ублюдки.

— В тот день Стив был там, — проскрипел Деклан. — И сражался рядом со мной.

— Моррок не мог добраться до тебя, поэтому убил твоего друга. — Сюзанна села рядом, окутывая успокаивающим ароматом тропиков. — Все твои родные и знакомые в опасности. Нужно остановить демона.

Дрожащими пальцами он поднял телефон и загуглил тату салон. Сегодня закрыт. Но завтра? Он будет там с самого утра. И получит ответы. Стив не заслужил смерти, но, чёрт возьми, если он умер зря.