Журнал «Смешарики» цвета моркови
Журнал «Смешарики» выходил каждый месяц. Новый, глянцевый, еще не прочитанный. Погода в июле бывала жаркой. А журнал все равно выходил. И я бежал по сорокоградусной жаре под палящим солнцем на пятачок, где загорелые мужчины продавали арбузы, а бабушки вареную кукурузу в блестящих кастрюлях. Бежал, чтобы купить в ржавом киоске у тети Любы заветный глянец. Тонкой мальчишеской рукой доставал из кармана мелочь, расплачивался, хватал журнал и тут же начинал читать его, усевшись на старый разбитый бордюр или раскаленный пыльный асфальт. А мимо лениво ползли машины: волги и жигули. Торговцы зазывали прохожих, показывали им дыни, клубнику, чурчхелу. Старушки протирали лбы носовыми платками. Тихо мурлыкали довольные кошки, греясь под светом далекой звезды. Но я не замечал всего этого, я просто листал новый выпуск и радовался. А потом несся с ним по дворам, сквозь мусорники, гаражи, заброшенную лесопилку и переходившее дорогу стадо коз. И не были страшны ни рога, ни копыта, ни даже пьяный пастух.
Где-то под тополем ждали друзья: Серж, Лёня, Ваня и Машка. Я подбегал, размахивая журналом. Лёнин дед, сверкая седой волосатой грудью, выносил из подвала длинное, недавно покрашенное сиденье скамейки, и исчезал в подъезде трехэтажного белого дома. Вместе с друзьями я сидел под навесом из зеленых гроздей винограда, снова читал «Смешариков», разгадывал загадки и раскрашивал картинки. Потом рисовал на стене мелом Нюшу, и прятался в чужом подъезде, завидев вдалеке сварливую старуху из пятидесятой квартиры с черной-черной клюкой. А в подъезде пахло борщом, пылью и штукатуркой. С лестничной площадки доносились чьи-то звонкие голоса - девчонки шли купаться в пруду. Крепко сжимая в руке журнал и улыбаясь, как нарисованный смешарик, я бежал вслед за Сержем, Лёней, Ильей и Машкой наверх, прочь от ворчливых старух. Мы бежали к золотому солнцу. А через месяц - снова в киоск.
Тот журнал был цвета моркови. На первой его странице напечатали карту, а над картой - надпись: «Здесь живут смешарики».
- Мы должны найти это место! - сказал Лёня однажды.
- Как? – спросила Машка. – Здесь же нет адреса.
Лёня быстро пролистал журнал и остановился на последней странице.
- Вот! Город Санкт-Петербург, Петроградская набережная, тридцать четвёртый дом, - прочитал он.
- Нет, - возразил я, - это не может быть Санкт-Петербург. Там ведь нет гор. И море слишком холодное.
- Это, наверное, адрес редакции, - предположил Ваня. – Да и зачем смешарикам улицы и номера домов? Они же все друг друга знают.
Тогда мы сами отправились на поиски. Идти решили вдоль заброшенной железной дороги. Так проще не заблудиться. Ржавые рельсы как раз начинались в лесочке за нашим домом.
Солнце пекло затылки, желтела трава, где-то квакали лягушки. Над полями возвышался ствол шахты. Уходили вдаль деревянные электрические столбы. Никаких намеков на страну смешариков. Серж раздраженно спросил:
- Куда мы идем? В степь?
- Ну да, - ответил Лёня.
- А ты видел на карте в журнале степь?
Лёня пожал плечами и сказал:
- Не помню.
- Миша, покажи ему карту. Нет там никакой степи. И шахт нет.
Я открыл журнал. Степи действительно не было. Только пустыня.
- Пойдемте назад, - скомандовала расстроенная Машка.
Когда мы подходили ко дворам, Серж говорил восторженно:
- Нам нужно применить, так сказать, научный метод. Будем использовать... Ммм… Все последние достижения географии. Ученые сейчас находят по дюжине древних городов в год, не выходя из кабинетов. Мы, конечно, не ученые, но надо идти в ногу со временем. У кого-нибудь есть карта России или Европы? А еще лучше Земли.
- У меня есть какая-то.
И, усевшись на бетонном блоке, мы пытались найти страну смешариков в старом отцовском атласе, подаренным мне когда-то.
- Она в Новой Зеландии, - говорил Ваня. – Или в Калифорнии.
- Нет, наверное, в Италии, - предполагал я.
- А может в Грузии? – спрашивал задумчивый Серж.
- Я поняла! - то и дело восклицала Машка и добавляла. – В Сочи.
Или на Крите. Или на далеких Канарских островах. В Хорватии или в Словении. Кажется, волшебная страна из журнала была везде и нигде. Что-то все время мешало нам определить точные координаты. Где-то слишком тепло, где-то нет болот, а где-то вообще вечное лето. Не было на пожелтевших советских страницах места для долины смешариков.
После ужина радостный Лёня притащил нам какую-то книжку. На обложке красовался улыбающийся кролик Крош. Он смотрел на нас и, казалось, в любой момент мог выпрыгнуть и поскакать по засохшей траве вдоль гнилого забора лесопилки. Лёня деловито открыл книжку и сообщил:
- Здесь написано, что смешарики очень маленькие. Без лупы не увидишь. Наша трава для них – все равно, что лес. Лужа – море. Холмик - гора. Мы не там их искали, понимаете?
- Значит, они могут быть где угодно? – спросила Машка.
- В траве, в кустах, в нашем лесочке? – продолжил Серж.
- И даже здесь, у нас под ногами, - заверил их Лёня.
- Ну, не глупи, - сказал Ваня. - Не могут же они жить посреди асфальта.
Я внимательно оглядел наш двор: каштаны, скамейки, увитые виноградом навесы, разбитые бордюры, одинокий орех, под который мы зарыли клад прошлым летом. Солнце медленно таяло за горизонтом, и его последние лучи отражались в окнах квартир. Над головами уже носились летучие мыши. Не круглые, самые обычные. А я думал о том, что и в нашем дворе, да хотя бы в тени ореха, может быть своя маленькая страна смешариков с сусликами и сайгами. И не надо ее искать. Она всегда здесь, под боком.