Эпилог

За открытым окном лоджии, в которое от близкого озера лилась ночная прохлада, спал столичный мегаполис.

Сидя у мерцающего экрана компьютера и завершив правку лежащей передо мной рукописи, я скопировав текст для отправки.

После этого набрал электронный адрес одного известного издательства, прикрепил к нему файл и еще раз пролистал страницы.

Бандероль, с рукописью в кожаной обложке, доставила мне почта России, а местом отправки значилось: КНР. Округ Тибет. Лхаса.

Когда я вскрыл упаковку и открыл обложку, на титульном листе увидел свой московский адрес, исполненный собственной рукою.

«Что за черт?» — мелькнуло в голове, и я стал листать страницы.

Там, моим же почерком, было написано то, что изложено выше. Только в дневниковом варианте.

Прочтя за ночь все записи, я сначала подумал, что сошел с ума и утром навестил знакомого психиатра.

Тот, осмотрев пациента и проведя несколько тестов, сказал, что пока нет. Воспринимаю все адекватно.

Вернувшись домой, я прочел дневник еще раз, начиная что-то понимать, за исключением иероглифов.

Их перевел мне однокашник по ВКШ, долго служивший на Востоке.

— Оттуда взял? — возвращая мне копию в названной части, поинтересовался он. — Информация заслуживает внимание.

— Пока секрет, — сказал я. — Бывай (пожал приятелю руку). И мы распрощались.

Спустя несколько дней глубоких размышлений и анализа записей, я пришел к выводу, что так действительно могло быть, и решил их опубликовать, придав соответствующую форму.

Наш мир непостижим, и в нем есть все.

А самое главное — Жизнь. Вечная и неповторимая.

Далее я щелкнул клавишей отправки, и текст унесся на берега Невы.

Чем черт не шутит?

Вдруг возьмут и напечатают.