Елена Крюкова ИЛЛЮЗИОН

Ветер серое небо качает.

Вьется вьюжное веретено.

И латунный фонарь освещает

Площадь. А в подворотнях — темно.

Пахнут постной селедкой афиши.

У Луны — азиатская стать.

Космы свесили белые крыши,

Как в товарном — солдатская мать…

Все толпятся у «Иллюзиона»,

Все желают теперь посмотреть,

Как во тьме, где рыданья и стоны,

После Взрыва мы будем гореть.

Разве может про это — искусство?!

«Все мы смертники, — думаю я.—

Только пусть так же снег валит густо

За чугунным крестом бытия.

Пусть — над свежей отцовой могилой,

Что затеряна в гулких полях,

Снег встает живописною силой,

Обращая страданье во прах…

Пусть летит на румяные лица —

Почернеть им не скоро дано,—

В перекрестья, в проулки столицы,

Где за стеклами — елки, вино!

Эти жесткие зимние звезды,

Этот Космос, где холодно нам,—

Чистым снегом, суровым и грозным,

Пусть нас бьет по щекам и губам!

Мы живые. Живые. Живые!

Губы кутай в дырявый платок!

…А восстанут столбы огневые,

Опрокинется звездный лоток —

Всей гражданской слепой обороной,

Изучаемой присно и встарь,

Белым пламенем Иллюзиона,

Где глядели в экран, как в алтарь.

Криком девочки в затхлом подвале,

Факелами горящих ступней —

Встанет все, что мы Жизнью назвали,

Перед тем, как проститься нам с ней».