Глава Восемнадцатая

Грейс стояла в углу галереи, держа в одной руке бокал шампанского, а в другой - маленькую зеленую шелковую сумочку. Это был глупый аксессуар, и она не могла понять, зачем вообще взяла ее с собой. Она занимала одну ее руку, что делало невозможным держать напиток и есть закуски одновременно. По правде говоря, ей не хотелось ни того, ни другого. Не тогда, когда она так чертовски нервничала.

Галерея была переполнена, и она была уверена, что все это было ошибкой. Крейг сказал ей, что ему удалось собрать толпу, но она не думала, что это будет такая большая толпа. Она спросила его, почему здесь так много людей, а он только улыбнулся и потрогал свой нос, сказав, что ответ на этот вопрос ей не обязательно знать.

Возможно, он заплатил за то, чтобы все эти люди пришлю сюда сегодня. В конце концов, она была неизвестной.

Большую часть вечера ее водили по залу и знакомили со многими людьми - владельцами другими галереями, критиками, коллекционерами и некоторыми другими художниками. Она едва запоминала их имена, их лица были как в тумане. После почти двух недель, проведенных взаперти в квартире, где компанию ей составлял только Лукас, она обнаружила, что все эти люди, все это внимание немного подавляют ее.

Очевидно, людям нравились ее работы. И она не знала, как с этим справиться.

Крейг хотел, чтобы она встала рядом с картиной, которую в спешке нарисовала в последние дни. Той, которая связала воедино всю ее коллекцию «Героев города». Но она не хотела. На самом деле, она не хотела даже приближаться к ней, потому что знала, что, если она это сделает, люди будут задавать вопросы. Вопросы, на которые она не хотела отвечать.

Она нервно отхлебнула шампанского и посмотрела на переполненную галерею, где висела та самая картина. Крейг повесил ее на дальнюю стену в самом конце галереи. Другие картины, по-видимому, должны были привлечь человека, сказал он, а последняя картина должна была стать наградой. Сутью всей коллекции.

Он хотел, чтобы она объяснила ему ее, но она не смогла и до сих пор не может.

У картины было много людей и кто-то жестикулировал, указывая на что-то.

У нее перехватило дыхание, и, хотя она не хотела смотреть на нее, но ничего не могла с собой поделать.

На широкой белой кровати лежал человек. Он был обнажен, белая простыня обвивала его прекрасное тело. Краска залила его кожу, красная и золотая, играла на светлых волосах и на тонких чертах его лица. Он был лицом к зрителю, и глубокая лазурь его глаз завораживала.

Он должен был быть клише, ничего особенного. Мужская модель рекламирует лосьон после бритья, льняные простыни или духи. Но то, как свет падал на тело мужчины, на его лицо, лаская каждую его часть, заставляя его светиться, выводило картину за рамки клише. Как и выражение его лица и выражение глаз. Его взгляд был жестким, интенсивным. Там был голод, страсть и жар, и в то же время нежность. Уголок его рта чуть приподнят, как будто он вот-вот улыбнется, и было ясно, что, если вы немного подождете, он улыбнется, это будет великолепно.

Грейс сглотнула и отвела взгляд. Она также точно знала, что еще было на той картине.

На картине были изображены недостающие части ее самой, части, которые она всегда скрывала, хранила в безопасности. Страсть и, что более важно, любовь.

Она сделала еще глоток шампанского, рассеянно оглядывая толпу, всех людей, не в силах остановиться.

Его здесь не было. Конечно, его здесь не было. Не то чтобы она ожидала от него чего-то подобного, и, возможно, это было к лучшему. Он не хотел бы видеть себя на этой картине, то, кем он был показан миру. Сущность, которую она видела каждый раз, когда смотрела на него.

Может, ей не стоило этого делать. С тех пор как она покинула квартиру и вернулась в свое маленькое убогое местечко, где картины теснились вокруг нее, она размышляла, правильно ли было бы включить эту часть в экспозицию.

Смотреть на него было больно, потому что она так сильно скучала по нему. И за несколько дней до выставки ей пришлось прикрыть его простыней, чтобы не видеть его. Чтобы не вспоминать о тех драгоценных днях, проведенных с ним. Недостаточно, чтобы построить отношения, но, по-видимому, достаточно, чтобы влюбиться.

Но она решила, что не может не включить эту картину. Она хотела, чтобы весь мир увидел его таким, каким он был на самом деле, каким она узнала его на той неделе в его квартире. Страстным и сильным. Заботливым и нежным. Человеком, который так много чувствовал. Человеком, который слишком много чувствовал.

Необходимо было включить эту часть в шоу. Жизненно важно. Потому что он был одним из тех героев. Он был мужчиной, которого она любила.

Ее горло сжалось, как будто кто-то душил ее, и ей пришлось сделать еще один глоток шампанского.

Эта выставка должна была стать ее венцом, точкой, над которой она работала годами, ее собственным Нью-Йоркским шоу. И она должна была чувствовать себя хорошо. Взволнованной. Возбужденной. Она должна была пытаться ущипнуть себя и не верить, что это происходит на самом деле. Ее большое «пошел ты» ее отцу.

Но ее отец был мертв, как и ее единственный главный сторонник - Гриффин. Она не разговаривала с матерью много лет, и единственный человек, который что-то значил для нее, тоже не был здесь.

Поэтому она не испытывала ни восторга, ни возбуждения. Она не хотела ущипнуть себя. Она даже не чувствовала себя хорошо. Все, о чем она могла думать, было: «какой во всем этом смысл?». Чего она добивается? Доказывая, что она была достаточно хороша для людей, которые были мертвы, и для одного человека, которому было все равно. Отлично. Замечательно.

Если это ее венец славы, то почему она чувствует себя полным дерьмом?

- Грейс, - рядом с ней появился Крейг. - Ты должна быть там, рядом с той картиной. Почему ты прячешься в углу?

- Просто взяла перерыв, - она попыталась улыбнуться, но поняла, что это было неубедительно.

Крейг, казалось, ничего не заметил.

- Как интересно! - он схватил ее за руку. - Видишь красные точки вокруг? Люди любят твою работу. Я знал, что так и будет, - бросив на нее быстрый взгляд, он кивнул в сторону портрета Лукаса на задней стене. - Но они все хотят ту картину. Ты уверена, что она не продается? У меня есть несколько крупных предложений.

- Нет, - ей даже не пришлось думать об этом. Эта картина не продается и никогда не будет. - Я не продам. Мне все равно, сколько они за нее предлагают.

Крейг пожал плечами.

- Хорошо. Я говорил им это, но ты знаешь некоторых людей. Думают, могут купить что угодно, если предложить много денег, - он улыбнулся ей. - Они все хотят знать, кто позировал для тебя.

- Никто, - машинально ответила она. - Я его выдумала, - Лукаса Тейта не так хорошо знали в прессе, как его брата, но все равно узнавали. Интересно, что никто не узнал его на картине. Впрочем, может быть, это и не удивительно, ведь человек, изображенный на картине, не был тем, кого все знали.

Крейг скептически посмотрел на нее, но ничего не сказал.

- Ты готова к съемке крупным планом? Скоро я тебя объявлю.

Ах, да. Он хотел, чтобы она произнесла какую-нибудь речь. К сожалению, она понятия не имела, что сказать. Может быть, ей просто уйти и притвориться, что ее здесь нет?

У двери в галерею послышалась небольшая возня.

Она повернула голову и нахмурилась, заметив полицейского, разговаривающего с мужчиной у двери. Швейцар показывал в ее сторону, и внезапно ее охватило дурное предчувствие, хотя она и не понимала почему.

Полицейский посмотрел на нее, кивнул швейцару и направился в ее сторону.

- Как странно, - пробормотал Крейг. - Что полиция делает в моей галерее? - он издал цокающий звук. - Если Себастьян опять кололся в мужском туалете, я его убью.

Но Грейс не слушала его. Дурное предчувствие становилось все сильнее и сильнее, когда полицейский приблизился к ним. Она не могла сказать почему, но было что-то знакомое в нем, что-то, что заставляло ее чувствовать холод.

- Чем могу помочь, офицер? - вкрадчиво спросил Крейг, само воплощение светского галериста. - Есть проблема?

Но офицер полностью проигнорировал Крейга, сосредоточившись на Грейс. Он был в темных очках, которые были странными, зеркальными очками-авиаторами, которые отражали ее бледное лицо.

- Грейс Райли?

Был ли это...? Нет, не может быть. Не тот фальшивый коп, который чуть не заставил ее открыть входную дверь Лукаса. Лукас разобрался с ним, не так ли?

- Да, - сказала она, стараясь, чтобы ее голос не звучал неуверенно. - Это я. Что я могу для вас сделать?

- Мне нужно, чтобы вы пошли со мной, мэм.

Крейг нахмурился.

- Сейчас? Это не может подождать? Я как раз собираюсь сделать большое объявление.

Офицер даже не повернул головы.

- Сейчас, мэм.

Плохое предчувствие впилось в нее острыми когтями.

- Хм, это не займет много времени, - уклончиво ответила она. - Дадите мне пять минут?

- Мэм, - начал офицер.

Крейг крепче сжал ее руку.

- Я уверен, что пяти минут будет достаточно, офицер. Это очень важно, - он потащил ее в конец галереи, где висела картина Лукаса.

А потом ей показалось, что многое произошло одновременно.

Внезапно рука офицера взметнулась, и Крейг упал на пол. Грейс в шоке открыла рот только для того, чтобы офицер схватил ее и притянул к себе.

Секунду она стояла, в ужасе глядя на Крейга, лежащего на полу с кровоточащей раной на голове, а пальцы полицейского больно сжимали ее.

- Ты тупая сука, - прорычал полицейский ей в ухо. - Ты должна была просто пойти со мной, когда я тебе сказал.

Ее мозг отказывался работать, и в этом не было никакого смысла. Зачем копу было бить Крейга? Почему он держит ее сейчас? Какого черта происходит?

Ты знаешь, что происходит. Это тот самый коп, который появился в дверях, с которым Лукас, очевидно, имел дело.

Холод начал пробираться сквозь нее, разливаясь по коже, замораживая кровь, легкие, сердце.