Я вваливаюсь на кухню, осторожно оглядываясь по сторонам.
Я устал.
Я умираю с голоду.
Я готов к теплой еде и мягкой постели, но быть здесь, в этом доме после этого безумного сна, чертовски странно.
Все это кажется слишком реальным.
Как и в моем сне, в доме тихо, когда я бросаю свои сумки в прачечной, и я все еще первый в доме. Как и во сне, я вешаю сумку, снимаю куртку, быстро снимаю ботинки и откладываю их в сторону, чтобы никто не споткнулся.
Включив свет на кухне, я подхожу к холодильнику, открываю его и наклоняюсь, чтобы заглянуть внутрь. Соус для спагетти трехдневной давности и никакой лапши. Недоеденный гамбургер от Малоуна. Один йогурт. Кетчуп. Пиво.
Полгаллона шоколадного молока (идеально подходит для предотвращения похмелья). Еще остался галлон апельсинового сока, немного фильтрованной воды и открытая бутылка «Доктора Пеппера».
Не имея привлекательного выбора, я довольствуюсь остатками гамбургера Малоуна, йогуртом и галлоном молока, бросая все на прилавок.
Где, черт возьми, все? Я хватаю телефон и набираю короткое сообщение соседям по комнате.
Оз: Где вы?
Первым откликается Зик: Остановился поесть.
Окей. Это чертовски странно и немного пугает меня.
Оз: Принеси мне что-нибудь. Ужасно голодный.
Зик: Ага. Буду через полчаса.
Все это слишком странно, чтобы быть реальным.
Я поднимаю крышку мусорного бака, вываливаю бургер, хватаю сумку и иду по коридору, покачиваясь перед дверью Эллиота. Я останавливаюсь. Делаю глубокий вдох. Коротко стучу в дверь.
— Да? — его голос отвечает изнутри.
— Ты не спишь? — Я не решаюсь открыть дверь.
— Э-э, да.
Я медленно поворачиваю ручку. Легонько толкаю дверь. Просовываю голову внутрь, как отец, не решающейся войти к своей дочери-подростку.
— Ты одет?
— Чувак, в чем дело? — смеется Эллиот. — Да, я одет.
Он сидит за столом и смотрит на меня так, будто у меня выросли два члена и вагина.
— В чем дело?
Он крутится в кресле, положив руку на спинку и лениво ожидая моего ответа.
— Даю тебе знать, что мы вернулись.
Очевидно.
— О’кей.
— Все хорошо?
Ничего не могу с собой поделать; я бросаю несколько беглых взглядов в углы его спальни, пытаясь разглядеть хоть что-нибудь.…
Мой взгляд падает на кровать и остается там.
И смотрит.
Кажется, все в порядке. Темно-синее одеяло натянуто. Подушки у изголовья. Небольшая стопка чистой, сложенной одежды у изножья.
Никаких черных лакированных туфель. Никакого белого кардигана. Никакой голой Джеймсон.
Здесь ни хрена не было, я уверен.
После неловкого долгого молчания Эллиот откашливается.
— Ты ведешь себя очень странно. Ты уверен, что с тобой все в порядке? — Он делает паузу. — Ты хочешь поговорить или как?
Его испуганный тон говорит все: Пожалуйста, скажи «нет».
— Нет, все в порядке.
Плечи Эллиота облегченно опускаются.
— Мне просто показалось, что я видел… ничего.
Мой сосед по комнате с явным облегчением продолжает с любопытством разглядывать меня, слоняющегося в дверях.
— Ну… что-нибудь еще?
— А? Нет. У нас все хорошо.
Он не убежден, но не собирается давить.
— Ладно, хорошо.
И мне пора уходить.
— Точно. Что ж. Спокойной ночи.
Я стоически тащусь в спальню, закрываю за собой дверь и плюхаюсь на кровать лицом вниз.