Глава 7

Пятница, утро. За три часа до работы. Голова гудит, тело ломит, а самое обидное — не ревела, а глаза красные и выпученные — вареному раку под стать. И не могу понять: я звонила родителям или мне это приснилось. Набираю еще раз. Рань, конечно, но точно знаю, мама уже на ногах.

— Алло, мам?

— Доброе утро. Твоя еще спит.

— Я вам вчера звонила?

— Звонила. Хорошо, что ты сейчас позвонила. Я хотела с тобой поговорить.

— Слушаю.

— Кирилл заезжал вначале в детский садик. А потом уж к нам. Спрашивал, как кроху твою увидеть?

Ох, нехорошо как. Сердце екнуло, переполняясь возмущением.

— Увидел?

— Нет, там группа. Ты же знаешь, оттуда без разрешения не забирают, и видеться не дают. Не дождался, заехал к нам.

— Чего хотел? Полгода ни слуху, ни духу, а тут такая новость.

— У него сама спросишь. — Мама вздохнула и тихо так, певуче, — милая, сама ты как?

— Хря… хорошо. А будет лучше! Точно будет лучше! — оптимизм спасает.

— Все с тобой понятно. Приедешь, расскажешь?

— Да, но приеду уже на выходных. Сегодня день будет сумасшедшим.

— Каким бы ни был это твой день. Держись.

— Держусь. Ну, я пошла?

— Иди-иди! Тебе еще собираться, добираться.

— Я позвоню.

— Хорошо, до вечера.

— До вечера.