Цвет Рыжий

Мила Фомина

 Бонус-рассказ к книге Цвет Тиффани История отношений Антона и Кристины, можно читать отдельно от ЦТ Спасибо моей замечательной читательнице Лизе за редакцию!

Теперь наоборот. Или не стоит дальше ждать, ведь это бесполезно

В клубе вовсю шло веселье: отмечали помолвку Игоря с Наташей, только один человек был словно не здесь. Он уже обыскал все в поисках этой чертовки, но та будто сквозь землю провалилась. Руки чесались ее отшлепать, да так, чтоб с кровати встать не могла.

Игорь с Наташей уже прощались со всеми, когда он решился их спросить.

- Вы Кристину не видели?

- Нет, - отозвался Игорь.

- Да, - одновременно сказала Наташа. - Она улетела ещё часа два назад, - и посмотрела на него так жалостливо.

- Сучка! - выругался Антон и, не прощаясь с друзьями, развернулся к бару.

Слов не хватало в этот момент передать, как же сильно он её ненавидит! Восемь лет уже выносит мозг, каплю за каплей разъедая его, словно змея своим ядом. В лицо говорит одно, а потом приходит ночами и исчезает по утрам...

Черт, месяц не видел, надеялся, что и не явится больше, а он вздохнёт свободно! Нет же, явилась на порог с початой бутылкой вина.

« - Пустишь? - только одно слово из ее рта и все. Не хочет, ненавидит себя, но пропускает. Отдаёт ей свою спальню, прячется на кухне, готовый и спать там хоть на столе, только бы к ней не приближаться. Так нет. Она выходит из душа в одном полотенце, и в мраке заходит заварить чай. Любит каркаде. Который всегда стоит в тумбочке. Хотя он сам его никогда не пьёт. Наливает и присаживается напротив. А у него мышцы рук сводит. Потому что хочет, до искр в глазах хочет ее.

Она молчит. Даже мешает чай беззвучно. Допивает его, собирается уйти, пойти спать, желает тихо спокойной ночи, но... Каждый раз он ломается! Каждый чёртовый раз. Взрослый мужик, который теряет разум, когда видит эту девчонку. Стоит только почувствовать ее запах, услышать звук, срывающийся с ее губ. И она отдаётся ему вся без остатка. Где угодно, как угодно. Несколько часов безумства. Ни с кем и никогда у него такого не было. Только она... На пике страсти она кричит о любви, клянётся, что не уедет, что утром не уйдёт... Но каждый раз он просыпается один. Она вымучивает за ночь так, что он ничего не слышит. Ведьма. Рыжая ведьма!»

Закидывая в себя стакан за стаканом виски, Антон и не заметил, как напился. И только будучи в этом состоянии, пришла замечательная мысль. Если гора не идёт к Магомету, то Магомет пойдёт к горе сам.

Все остальное, что происходило в эту ночь, для него осталось смутным воспоминанием.

Как его в таком состоянии пропустили в аэропорту - он так и не понял. И очнулся по большому счёту уже в Стокгольме.

Незнакомая речь привела в чувство, словно чем-то тяжелым по голове заехали.

- Что? - переспросил мужика, который что-то ему рассказывал.

- Var ska du ta dig? (куда вас отвезти? *шведский)

- На каком ты говоришь... Taxi? - с сомнением спросил, глядя на его рубашку.

- Ja ja! - закивал тот как болванчик.

- Ещё бы знать, куда ехать... - сказал сам себе и отмахнулся от мужчины.

Голова работать не желала, но все же выйдя на улицу и вздохнув свежего воздуха, достал телефон. Вот только смартфон сел. Зашибись.

Он в другой стране, в карманах только документы и две кредитные карты. Помятая рубашка, брюки и, на удивление, пиджак. Причём не его, а кажется, Игоря. И сдохший телефон.

И он, кроме названия самого города, не знает ни-че-го. Посмотрел тяжелым взглядом по сторонам. Наверное, нужна гостиница. А может домой... Обернулся на здание аэропорта. Нет. Раз приехал, так просто он отсюда не уедет! Сколько можно отодвигать свое желание на задний план? Нельзя так жить.

Нашел англоговорящего таксиста, и вскоре Антон уже находился в гостиничном номере и заряжал телефон. В сон клонило неимоверно, и так как мысли в кучу собрать так и не удавалось, он ему сдался.

Проснулся от пиликающего рядом телефона.

Вызов был по скайпу, но камеру Антон не включил, хотя друга увидел.

- Да? - прохрипел.

- Я не понял, куда ты пропал? Почему меня дергает твой зам? - недовольно заговорил Игорь.

- Эм... У меня тут дело срочное... - в горле было слишком сухо, поэтому потянулся за бутылкой минеральной воды на тумбочке.

- Это важнее новой сцены? Ты должен подписывать бумаги!

- Важнее... Слушай, у тебя есть адрес Кристины?

- Не понял. Какой адрес?

- Домашний адрес в Стокгольме твоей сестры! - уже нервничая, спросил Антон.

- Зачем? - как-то глупо спросил друг.

- Просто так, блин! Открытку послать хочу!

Встал и, взяв телефон, пошёл в ванную комнату. В трубке зазвучал женский смех, взглянув на экран, увидел, что друг отвернулся, потом разговор, который Антон не понял, а потом Игорь неверяще спросил:

- Ты в Швеции??

- Да. Решил на Карлоса вживую посмотреть. Хочу, чтоб твоя сестра экскурсию провела...

Глядя на себя в зеркало, провёл рукой по отросшей щетине. Нет, бриться не будет - принял решение.

- Игорь тут в шоке, я тебе пришлю ее номер местный, она мне с него недавно звонила, - раздался голос Наташи, а после она тише добавила: - Ты... молодец.

Он молодец. Ну да, ну да...

Номер Наташа-то прислала, вот только Крис, как услышит его голос, так сразу бросит трубку...

Выход скоро нашёлся. Купив местную сим-карту, мужчина, приложив ко рту платок, с помощью которого он надеялся изменится голос, набрал ее номер.

- Va? Hallå? Säga! (Да? Алло? Говорите! *шведский)

От ее голоса на этом странном языке ему захотелось рассмеяться.

- Вольская Кристина Андреевна? Русская курьерская служба доставки.

- Va... Да, это я...

- Вам посылка лично в руки, от Милославского Антона Валерьевича. Где можно с вами встретиться?

- Ничего не понимаю. Антон мне посылку передал? - и, не дожидаясь ответа, спросила: - Домой можете подъехать?

- Да. Диктуйте адрес.

- Вальхаллавэген 234, 45

- Чего? - переспросил, не успев даже «Валь» записать.

- Валь-халла-вэген, пересечение с Джунфругатан стрит, - так сказала, будто это все облегчало!

Отбросил ручку в сторону.

- Вы не могли бы прислать точный адрес в сообщении?

- Да, конечно. А... Посылка большая?

- Да. Очень большая! - усмехнувшись, ответил и сразу же сбросил вызов.

Фух. Слышать ее такой голос, интересный и не выражающий привычных ему эмоций, было не по себе. С ним она только орет или стонет... Ну ничего. Сегодня они поговорят. Ух, как они поговорят!

Спустя небольшой промежуток времени Антон стоял около ее двери.

Ощущения одолевали странные. Он, в незнакомой стране, впервые за столько лет сам пришёл к ней. Не она. Последние разы она заявлялась к нему выпившая, теперь же он был уверен: она будет трезва. Что будет делать? Сбежать в этот раз Антон не позволит...

- Vem är där? (Кто там?*)

- Чт... Доставка! - пробасил.

Скрежет замков и вытянутое от удивления лицо рыжеволосой девушки. Ее кудряшки обрамляли милое личико, делая ее ещё моложе. Ни капли косметики. И ошарашенные зеленые глаза, начинающие темнеть и сужаться.

- Ты-ы-ы...? - протянула и, будто очнувшись, хотела резко захлопнуть дверь, но Антон не позволил, буквально вламываясь в ее квартиру.

- Главное, как ко мне приходить, я тебя пускаю, а как я в гости пришёл - так проваливай, да?

Зашел, сам разулся и, притянув все еще удивленную девушку за шею к себе, поцеловал, прикусывая ее губу.

- Ты что творишь? - возмутилась, отскакивая.

- Это тебе за то, что попыталась закрыть дверь. А это, - он, вновь дёрнув ее за руку, притянул, только теперь поворачивая к стене и прижимая своим телом. - За то, что снова сбежала позавчера!

Теперь поцелуй был куда напористей. Он нагло раздвигал ее губы, вторгался в рот, крепко держа руками, потому что она сопротивлялась. Пыталась кусать, бить рукой по плечу, только Антону было плевать. Она его и он ее хочет целовать. Точка. Надоело играть по ее правилам.