Дж. С. Андрижески
Чёрное на чёрном
Серия: Тайна Квентина Блэка - 3
Перевод: Rosland(https://vk.com/vmrosland)
Русификация обложки: Rosland
Посвящается R.Y.
Как однажды сказал мне десятилетний мудрец:
Извини.
Я люблю тебя.
Это все твоя вина.
Хохо
Глава 1. Близится что-то плохое
«Мири…» - его присутствие омывает меня. Оно приносит насыщенный прилив жара, который я ощущаю каждым дюймом кожи. Его боль вторит эхом. Она становится громче, мягче... от интенсивности томления я едва могу думать, едва могу его выносить. Что-то в этом ощущается так, будто сводится ко мне.
Что-то ощущается так, будто сводится исключительно к нему.
Обе эти вещи причиняют мне боль.
Эти эмоции причиняют мне боль, но это не просто тоска. Это не просто эмоция. Это не только в его голове, и даже не только в тех частях, которые отличают его от других мужчин.
Они причиняют ему боль. Они снова причиняют ему боль.
«Мири... пожалуйста. Пожалуйста...»
Он спит.
Я не знаю, откуда я это знаю.
Я не знаю, откуда я вообще знаю что-либо из этого.
Я знаю, что у него там день, что в старомодном камине горит огонь, что потолки высокие и древняя люстра висит над кожаными креслами у очага. Я знаю это так же, как знаю и то, что этого ещё не случилось. Это будущее, не настоящее. Оно несётся на нас обоих слишком быстро, чтобы убраться с его дороги.
Я не понимаю, почему они причиняют ему боль, или даже каким образом - что они делают, что причиняет ему такую боль. Я знаю, что это как-то связано с тем, кто он.
Я также знаю, что он один.
Он один, они причиняют ему боль, и я ничего не могу сделать.
«Мири, пожалуйста... - посылает он. - Пожалуйста...»
Боль усиливается. Оба её вида.
Образы мелькают перед моими глазами, затмевая комнату. Образы войны. Образы огнестрельного огня, сражений. Рука к руке. Взрывы. Прыжки с аэропланов и лежание в траншеях, его лодыжки увязли в засасывающей, липкой, замерзающей грязи. Кое-что из этого ощущается знакомым, даже недавним. Что-то ощущается давним. Что-то кажется мне совершенно чуждым, как будто это происходит из того иного места, той версии Земли, где был рождён Блэк.
Того места, которое он зовёт «Другая Земля» или даже в шутку «Земля-1» - версия, которая все ещё может существовать в другом измерении.
Я все ещё не понимаю, что это значит - не совсем. Иногда я гадаю, понимает ли он сам, или он просто однажды очутился здесь и научился адаптироваться.
Он говорит, что был молодым, когда попал сюда, практически подростком.
Я улавливаю проблески его в ещё более раннем возрасте, может, даже в детском.
Грязный пол. Колючая проволока. Заборы под напряжением. Белёные стены.
Я вижу, как там ему тоже причиняли боль. Даже такому маленькому. Я вижу, как люди причиняют ему боль.
Это, бл*дь, невыносимо.
Я чувствую связь с той версией него, лежащей в кровати, в комнате с высокими потолками. Они вызывают в нем эти воспоминания. Они каким-то образом используют эти воспоминания, чтобы сломать в нем что-то. Я вижу, как он лежит там, возле камина и кожаных кресел... потерянный в собственных воспоминаниях, пока они пытаются его сломить. Я буквально слышу это - как треск ломающегося стекла, как кости, крушащиеся под металлическими зубами. От этого ощущения мне хочется плакать.
Оно также вызывает во мне злость. Оно причиняет мне боль... достаточно сильную, чтобы я почувствовала, как где-то я ахаю от боли. Хуже того, это напоминает мне о том, что со мной сделал Солоник.
Кем бы ни были эти люди, они хотят сломать Блэка так, как Солоник пытался сломать меня. В какой-то мере они пытаются придать ему некоторую форму, загнать его части в металлические коробки... выстроить его заново по собственному видению. Они ведут свою борьбу изнутри, используя его воспоминания, его чувства, дорогие ему вещи, разбивающие ему сердце вещи, ненавистные и любимые им вещи. Даже сейчас они ищут пути пробраться в него. Они ищут открытые двери или двери, которые они могут высадить пинком.
«Твоё время на исходе...» - шепчет голос.
Я не знаю, чей это голос.
Кем бы они ни были, они знают некоторые вещи о Блэке. Они знают и обо мне.
Когда я засыпаю, или даже дремлю, все больше и больше, он здесь.
«Это как твоя война, Мири, - говорит он. - Это как Афганистан, только без пыток водой. Без громких звуков и фонариков, без пытки бессонницей, без червивой еды и избиений... это то же самое. Они продолжат делать это, пока не найдут путь. Никто не может выносить это вечно. Я не смог. Он тоже не сможет... хотя он сильнее меня. Ты знаешь это, Мириам... ты знаешь. Люди готовили тебя к этому...»
Голос знакомый. Но знакомый не для меня.
Он из другого места. Он принадлежит Блэку.
Теперь он принадлежит и мне тоже.
Что-то в этом вызывает у меня желание заплакать.
«Они сломают его, Мири. Я не могу спасти его. Я не могу. В этот раз тебе придётся сделать это...»
Я не могу определить источник голоса. Я не могу дать ему имя.
Он любит Блэка. Он его любит.
«Они взломают его, Мири... как Солоник взломал тебя...»
Кем бы он ни был, он прав.
Я знаю, что он прав. Я знаю, что близится что-то плохое.
Эта мысль вызывает у меня ужас.
Эта мысль пугает меня до безумия, но я ничего не могу сделать.
Я резко проснулась... глядя в спинку сиденья самолёта с поднятым подносом.
Длинные ноги были вытянуты в пространство между полом самолёта и спинкой кресла передо мной. Моя голова лежала на чьих-то коленях. Я смотрела, как мышцы бёдер напряглись, полу-потягиваясь, чёрный материал растянулся, изменяя форму. Его тело выгнулось, когда он размял спину, затем руки, минимально шевеля коленями - вероятно, чтобы меня не потревожить.
Моё сердце громко билось в груди. Достаточно громко, чтобы я задалась вопросом, не слышит ли он это.
Затем его пальцы нежно скользнули в мои волосы.
Он гладил пальцами длинные пряди, аккуратно разделяя спутавшиеся места, расправляя волосы по моим плечам и спине. Ощутив в этом выражение привязанности, я гадала, знает ли он, что я проснулась. Ещё через несколько секунд, я решила, что вероятно не знает. До меня дошло, что я, возможно, в каком-то плане его подслушивала.
Я также чувствовала в нем боль.
Я подняла взгляд.
- Привет, - сказал он, улыбаясь и встречаясь со мной взглядом.
Я улыбнулась в ответ, и он накрыл рукой мой затылок, массируя мышцы. Я перевернулась на спину, все ещё занимая большую часть наших спаренных сидений первого класса, и вздрогнула, когда ударилась больной ногой обо что-то металлическое - вероятно, о подлокотник у окна за мной.
- Привет, - сказала я, выгибая спину и потягиваясь руками.
Эта боль в нем усилилась, когда я глубже потянулась на его коленях.
Я ощутила, как он подумал о сексе.
Виток желания скользнул по мне при этой мысли, ненадолго перехватив дыхание и заставив моё сердце гулко колотиться по другой причине. Ничто из этого не отвлекло меня от моего сна, от этой сокрушительной срочности, необходимости его предостеречь - но интенсивность собственной реакции меня поразила. Я чувствовала это даже той единственной ночью, что мы вместе провели в отеле Бангкока.
Той ночью я тоже проснулась, желая его - достаточно сильно, чтобы мне пришлось силой держать руки подальше от него, пока он спал.
Меня потрясала ясность образов, пришедших мне на ум.
Казалось, он не заметил.