— [...] Я выполнял любые твои прихоти: квартиру хочешь — пожалуйста, машину — не стоит благодарности, мы сегодня капризные — давай сходим в ресторан, пообщаемся с твоей мамой. Что ещё? Чего ты ещё хотела от меня?

— Я хотела, чтобы ты меня не использовал! — Билась в истерике я, потому что не понимала, как можно так искусно врать про любовь.

— Я тебя использовал? Ты ничего не путаешь, милая? Который раз ты меня в этом обвиняешь? Да что мне с тебя взять-то, а? Что с тебя взять? Нет, мне даже интересно, — нервно усмехнулся он и заставил меня смотреть в глаза, — ты вышла замуж за морального урода, который готов был тебя продать, второй раз ты вышла замуж за крутого бизнесмена, который готов был тебя купить. А в результате я, который в принципе от тебя ничего не требовал, тебя использую? Я ничего не упустил? Какого хрена ты меня вечно в чём-то подозреваешь?!

— Да потому что я люблю тебя! И мне всё равно кто меня продаёт или покупает, потому что мне всё равно! Я выходила за них замуж, потому что не любила, а значит, и потерять ничего не могла. А рядом с тобой я дышать забываю и просто боюсь, что ты сделаешь мне больно… И я струсила тогда! Слышишь, струсила! [...]

Всё пытаюсь понять, что все находят в авторе. Пока из прочитанного выходит, что баба Яга (то бишь я), как всегда. Потому что это нервов никаких не хватит на такой сюжет, таких героев, а особенно героиню. И вот бывают книги, где герою реально сочувствуешь из-за его выбора, но читаешь, ждёшь каких-то там перипетий сюжета. А здесь я постоянно смотрела на количество оставшихся страниц и ужасалась - б , ещё читать и читать. Зачем мучилась? Ну, как же? Я же всё ещё не понимаю и плюс литигра. Добила, так и не поняла ничего ибо это трэш какой-то, особенно под конец с риэлтором, мамой, бывшем мужем и остальной сантабарбарой, ну, перебор же, разве нет?