Кстати, если выбраться не удастся... да, если не удастся! - лучше стать призраком, чем никем.
Мокрое серое небо расплылось... Ах да - слёзы навернулись на глаза. И можно не вытирать - всё равно никто не видит.
Ирия теперь имеет право рыдать хоть с утра до ночи и с ночи до утра. Это уже ничего не изменит. И никого не расстроит.
- Квирк, квирк, квирк!
Из-за окна.
Что?
Вот так раз! Два черных птичьих глаза. Насмешливо уставились из-за ржавеющей решетки.
Увы, ржавеет - слишком медленно. Выломать сил не хватит.
Крылатое чудо с нескрываемым любопытством озирает странную человечью девчонку. Почему-то готовую разреветься.
Чудо вертится, "квиркает", перышки чистит. И наверняка не ценит собственное счастье. Умение летать. Как люди - свободу. Пока не лишатся.
Пичуга - серо-черная. Какой же породы?
Всё равно. Как и самой гостье - кто перед ней. Графиня или крестьянка? А то и вовсе - нищенка.
Впрочем, Ирия как раз - беднее любой нищенки. У той хоть свобода есть!
Девушка поспешно вытерла слёзы. Хоть кроме птахи-насмешницы никто и не видит. Птица с такими умными глазами - это уже не "никто".
Да и вообще... чем-то она похожа на лиарский родовой символ. Как костлявая девица Ирия - на первую красавицу Юга Карлотту.
Лапки цепляются за решетку, клювик требовательно стучит. По железному пруту. Наименее ржавому.
- Эй, стриж - не стриж, у меня ничего нет, - огорчилась Ирия. - Если дождешься завтрашнего обедоужина - покрошу тебе хлеба. Потому что кашу ты точно есть не станешь. Я бы тоже не стала, но нужно беречь силы. Вдруг я когда-нибудь выберусь, - девушка кивнула на недостижимый берег.
Вон, слабо виднеется в серебристой дымке вечернего тумана.
Чувствуешь себя рыбой в сети. Вроде и вода кругом, а...
- Близко свобода - а не взять. Знаешь, я каждый миг представляю, как плыву туда! И нечего смеяться. У меня, в отличие от некоторых, крыльев нет.
Гостья перестала стучать клювом. Замерла, чуть наклонив головку. Будто и в самом деле прислушивается.
Вполне логично. Раз Ирия решила поболтать с птицей, - почему бы той не стать внимательным слушателем? И раз уж она - куда лучший собеседник, чем родные мать и брат.
- Нет, тебе лучше не ждать. Улетай! Или они и тебя схватят. Знаешь, здесь не любят чужую свободу.
Стриж качнул головой, клювик требовательно тюкнул. Опять выбрав место поприличнее.
- А может, тебе что-нибудь подарить? На память? Подарить?
Смышленые черные глаза требовательно взглянули. Пообещала - и в кусты?
- Вот только что у меня есть?
Серый балахон - почему-то смеющий называться платьем. Грубые туфли-колодки. И больше ничего...
В черных бусинах-глазах - самая настоящая обида. Разлилась. Пополам с остатками затаенной надежды...
- Держи! - Ирия расстегнула замочек простеньких бус. Еще детских.
Папа когда-то подарил - лет семь назад. Дочери они понравились - вот и купил. Мама потом еще долго хмурилась, но носить не запретила.
Потому в монастыре и не отобрали, что дешевые. Такими не подкупишь и нищего - не то что леонардитов или амалианок.
Простые камешки, рябиновый цвет. Издали будто и впрямь - ягоды. Не спутала бы птаха, не решила бы склевать от бескормицы...
Нет, эта - вряд ли!
Кто решил, что люди - умнее зверей и птиц? Или лучше? Ланс не пережил смерти любимого хозяина. А жена и сын не пролили и слезинки на двоих. Слишком были заняты. Заметанием следов и переваливанием преступления на невиновных.
- Возьми! Бери-бери - кому мне еще теперь дарить? - Девушка осторожно набросила рябиновую нитку - туда, где шейка переходит в грудку. - А то у меня их отберут - не ровен час.
Лучше уж птице, чем кислолицым монашкам. Вчера очередная как раз косилась - прямо через дверное окно. И именно на бусы. Разве кающейся грешнице положено украшение? Да еще и не серое.
Пичуга смешно повела черненькой головкой. До чего же забавно получилось! За один только повод улыбнуться крылатая гостья заслужила королевские дары. Но, увы - ей встретилась пленница, а не королева.
Птаха почти ласково слегка клюнула Ирию в палец, вспорхнула. Миг - и уже летит прочь. Странно медленно.
И уже в вышине обернулась, пламенея "ожерельем"...
Обернулась? Да нет, конечно. Померещилось. И бусы птица потеряет... ну и пусть. Кому они еще нужны? Кроме жадных монахинь - чтобы выбросить или сжечь.
Ну и еще самой Ирии. Так ее желания можно уже не учитывать.
Жаль - живем не в сказке. Отправить бы сейчас такого вот стрижа в замок Таррент! И узнать, как там без сестры Эйда. Кто ее успокаивает по ночам - Иден?
И... нет, лучше не думать, что больше между Эйдой и монастырем не стоит никто! Всё равно ничего сейчас не сделать. Только растравишь себя бесполезной тревогой. А силы еще понадобятся - вырваться отсюда!
Ирия не стала в эту ночь закрывать ставни. Совсем. Слишком уж нестерпимо хочется хотя бы видеть свободу! Пусть даже - сквозь ржавую решетку проклятого аббатства!
2
- Она с севера! С нашего севера! - Крис вот-вот выломает здоровенную решетку - так в нее вцепился.
По губам подполковника Анри Тенмара скользнула легкая улыбка. Впрочем, Кристиан ее не заметил.
А Сержа Криделя так и потянуло за язык. Спросить, давно ли север стал для уроженца Лансуа "нашим"? Тем более, северян в этой камере - вообще нет.
- Наша! Эй, смотрите - да у нее бусы!
- Корнет Триэнн, что за восторги?! - рявкнул лейтенант Конрад Эверрат. Ни дать ни взять - серьезно. - Вы - боевой офицер или где? Вы - в плену или как?
Прочие "боевые офицеры" покатились со смеху.
- Да ну тебя, Кор! - отмахнулся Крис от кузена. Точнее - троюродного дяди. - Между прочим, там на самом деле - птица. В бусах из рябины. Вон на том дереве!
- Точно! - Кор вмиг пристроился рядом. - У нее там, наверное, гнездо... И точно - бусы болтаются. Вот пошутил кто-то!
Серж оглянуться не успел - уже с десяток "офицеров" разглядывают разукрашенную птаху. Столпившись у окна - кучей. Оживленной и явно развеселившейся.
- Может, сама стащила? Они и зацепились нечаянно... - Кевин настроен скептичнее других.
- Нет, ей подарили! - доказывал Крис. - И она точно из Эвитана. Там такая же рябина растет. Анри, взгляни!
Подключить к лицезрению чудо-птицы еще и подполковника Триэнн не успел. В двери зазвенели ключи.
Сами квиринцы не держат клятвы чужеземцам. Но в чужие верят охотно. Впрочем, уважающий себя эвитанский дворянин никогда не пойдет на клятвопреступление. Или даже не дворянин, а тот же Вальден и ему подобные.
Все пленники дали слово чести - не пытаться сбежать. И потому в пределах тюрьмы пользуются относительной свободой перемещения.
Бывший корнет королевской армии Эвитана Серж Кридель тоже клялся. Еще когда попал сюда.
Забавно, по возрасту ему бы сейчас толкаться у окна. Пихая локтями остальных. Ведь солнечный день, небо - ясное. Любопытная птица, опять же, прилетела.
Кридель - не Анри Тенмар, что старше всех по званию. И не Шарль Эрвэ или Рауль Керли - этим уже под сорок. Серж - корнет, ему восемнадцать, и он должен...
Да ничего уже не должен! И никому.
Юноша отвернулся к стене, накрыв подушкой голову. Не хочет он никакой "свободы перемещения"! Только застрелиться. Или вернуть настоящую свободу!
Домой бы! Увидеть родителей...
Знать бы заранее - пустил бы пулю в висок еще на квиринской границе. Нет, там пистолеты уже были разряжены. Ну, закололся бы фамильным кинжалом!
А здесь... Отобрали оружие, сволочи!
Не вешаться же. И не разбивать голову о стену. Подобное недостойно эвитанского дворянина.
- Корнет, отставить меланхолию.
Анри. Подполковник Тенмар. Один из вожаков проигранного восстания. Последний выживший. Командир "того самого" неуловимого "летучего отряда". Живая легенда. Товарищ по камере и такой же смертник - с неизвестной датой казни.