- Пошел ты. Читаю, говорю тебе.

   - А, так ты на работе, что ли? Рукопись? - Игорь проявляет просто чудеса логического мышления. Это тебе не зарплату от уродливой узкоглазой жены еврейки прятать.

   - Представь себе. И в Москве люди работают. - насмешливо подтруниваю над другом.

   - Не, ты реально на работе?

   - А где мне еще быть в среду вечером?

   - Дома, в джакузи с красавицей женой, попивающим шампанское, занюхивая кокаином.

   - Я в завязке до конца недели. - сообщаю с ноткой грусти. - Работы навалилось. Вчера пахали почти до ночи. Вернулись пару дней назад. Теперь вот расхлебываем.

   - Ага, у меня тоже отчеты.

   Зайцев трудится в банке валютным кассиром. Работа не совсем мужская, но платят прилично, и его вполне устраивает, а, главное, жена довольна. Я, например, никак не могу понять, как нормального мужика угораздило жениться на крокодиле, который не работает и только деньги из него сосет. Ладно, хоть иудаизм не принял, а ведь "крокодил" настаивал.

   - Как отдохнули? - спрашивает Игорь, а я начинаю нервничать. Беседа "ни о чем" грозит затянуться на неопределенное время.

   - Ужасно. Ничего не помню. Чудо, что трипак не подхватил.

   - Серьезно? - хохочет Игорь. - От жены?

   - Дурак, что ли. Нет, конечно.

   - Ну, значит, отдых удался. - сделал выводы Зайцев, жизнерадостно хрюкнув в трубку. А я в очередной раз удивился его странному измышлению.

   - И что читаешь? - он резко перепрыгивает на другую тему.

   - Сказку моей няни.

   - ...

   - Ты где?

   - Точно не под кайфом?

   - Тебя послушать, так я даже сплю с порошком под подушкой.

   - Можно подумать, что такого не было.

   Этот урод еще и ухмыляется. Я нутром чувствую, как он скалится от уха до уха. Конечно, ему-то и водочка по пятницам, как праздник.

   - Ты точно не гонишь?

   - Меня мутит от твоего жаргона, Игорек. - сделав кислую рожу, отвечаю я, очень надеясь, что и он нутром почувствует....

   - Да ладно тебе, интеллигенция вшивая. Сказки, так сказки. Нормально.

   - Думаю издать. - неожиданно выдаю я, разглядывая потертую обложку с детскими рисунками. - Завтра отдам редактору, который занимается этим направлением. Послушаю, что он скажет. Удивительно, что под боком живут настоящие самородки, а я узнаю последним.

   - И, че, реально хорошо пишет твоя няня? Эта, кстати, та с буферами?

   - Нет, Машу я уволил.

   - Плохо дала?

   - Нормально. Но как-то не представляю ее в этом доме, да и достала она меня. Инга хоть и оторва, но человек богемный, ей подавай образование и правильную речь. Я нанял воспитательницу из садика, в который Кирилл ходил в Ярике. Она сама увязалась. "Люблю, не могу" говорит.

   - Кого? Тебя?

   - Сдурел? Кирилла, конечно. Упаси меня Боженька от святоши-сказочницы.

   - Слушай, а мне уже интересно. В этом что-то есть...

   - Да ничего в ней нет. Баба, как баба. Пигалица в очках.

   - У. - разочарованно протянул Игорь. А у меня вдруг поднялось настроение. Даже выпить захотелось. Но как-то передумалось, когда я глянул на кипу пылящихся рукописей самых маститых писателей.

   - Вот тебе и УУУ. Ты сам-то как? Не собираешься в Москву? Покутили бы.

   - Постараюсь вырваться к следующим выходным. Ты по электронке пиши, не забывай старых друзей. Жены женами, а друзья друзьями.

   - Это ты себе почаще повторяй. Я-то всегда держу руку на пульсе.

   - Ладно, Влад. Я звякну на днях, порешаем.

   - Давай, не пропадай.

   Я бросаю трубку, пока Игорек не опомнился, и не задал еще пару "мудрых" вопросов.

   Вот она... Долгожданная тишина.

   Домой нас везет личный шофер Инги. Она всю дорогу трезвонит по телефону. Называет кого-то "лапочкой" и "зайчонком". Я бросаю на нее выразительный взгляд, и она виновато улыбнувшись, заканчивает разговор.

   - Это по работе. - зачем-то поясняет Инга.

   Я равнодушно повел плечами. А мне-то что, особенно после всего, что творилось во время нашего медового месяца.

   - Я устал. Хочу тишины. Тебя очень звонкий голос.

   - Я тебя раздражаю? - в лоб спрашивает Инга. Ее глаза смотрят прямо на меня. И она не выглядит задетой или расстроенной. Ей нужен честный ответ.

   - Да, - признаюсь я. - Я никогда не проводил со своими женами двадцать четыре часа в сутки. Это сложно, я скажу.

   - Мы и двух месяцев не женаты. - напомнила мне жена. - Влад, ты сам мне сделал предложение. Я не тащила тебя под венец.

   - Я помню.

   - И не забывай, пожалуйста. - холодно говорит она, снова доставая вибрирующий мобильник. - Извини, дорогой. В браке каждому приходиться чем-то жертвовать. Если ты уверен, что мне очень с тобой легко, то глубоко ошибаешься.... Алло. Да, пупсик... Сто лет не виделись... Когда? Хорошо, я буду.

   Я откидываюсь на сиденье, чувствуя слабость во всем теле. Голос жены продолжает играть на моих нервах, но я держусь. Из последних сил.

   Мы входим в темный холл особняка, не глядя друг на друга. Инга поднимается по лестнице, я, молча, следую за ней, чтобы потом пойти в противоположную сторону. Наши спальни, слава богу, находятся далеко друг от друга. Я уже почти сбежал, когда ее крепкая рука ухватила мой локоть.

   - Не спеши, милый. - серые глаза неспешно оглядывают меня с головы до ног. - Ты отлично провел совещание сегодня. У тебя дар оратора, знаешь?

   Я ничего не отвечаю, просто вопросительно смотрю в задумчивое лицо Инги.

   - Ты совершенно другой человек на работе. Столько страсти, уверенности, азарта. Куда же девается твой огонь дома? - ее тонкие пальцы с длинными ухоженными ногтями ласкающим движением скользят по моему плечу. Мне нравится, что Инга высокая. Почти одного роста со мной. Сильная, испорченная, властная. Мне с ней сложно. В этом дело.... Я не привык так долго сражаться. Я не совсем понимаю, что мы делим и о чем говорим сейчас.

   - Тебе не хватает огня? - спрашиваю я с легким недоумением.

   - Ты хорош, и знаешь об этом. Но твоя страсть в супружеской постели - механическая. Я не сразу это почувствовала, но теперь понимаю. Ты - робот, идеальный любовник, но холодный и бесчувственный. Мне нужны живые эмоции. Понимаешь?

   - Не совсем. - потрясенно отвечаю я.

   - Я прекрасно знаю, что о любви в нашем случае речи не идет, но уж если мы играем на моей территории, то и правила устанавливаю я. Теперь понимаешь?

   - Что ты хочешь, Инга? - я начинаю раздражаться. Женская логика для меня загадка, как и для многих других мужчин.

   - Чтобы ты ожил, Влад. Спать с мертвецом, как бы он не был натренирован, скучно. Я догадываюсь, в чем причина. Ты изменился после того случая в Вегасе. Мы оба были пьяны и не соображали, что делаем. Я простила тебя за ту шлюшку. Почему ты не можешь меня простить? Такого больше не повториться. Наши отношения развивались слишком стремительно, я не успела привыкнуть к роли верной жены. Если хочешь, что можем начать все сначала. С сегодняшнего дня.

   Я чувствую, как брови ползут вверх. Она серьезно? Или это выпитое спиртное в ней заговорило? Верная жена? С сегодняшнего дня? После того, как она договорилась о встрече с каким-то "пупсиком"? И за что Инга меня простила??? Однако здравый смыл заставляет сказать совершенно противоположное тому, что я сейчас думал.

   - Хорошо, ты права. Я действительно чувствую себя не в своей тарелке после случившегося. Нам обоим предстоит научиться понимать друг друга. Мы же практически не знакомы.

   Я ласково улыбаюсь жене, и наклонившись, целую ее в кончик носа.

   - Ну, привет, крошка.... - шепчу ей на ухо. Инга откинув голову, хрипло смеется, ее пальцы зарываются в мои волосы.

   - Крошка? Это я-то?

   На самом деле ей нравится. Сорокалетняя крошка. Уписаться можно.

   - Я приму душ, а потом приду к тебе. - говорит Инга, глядя мне в глаза. - Не засыпай.