Жанна Голубицкая
«Любовь со счастливым концом»
ThankYou.ru: Жанна Голубицкая «Любовь со счастливым концом»
Спасибо, что вы выбрали сайт ThankYou.ru для загрузки лицензионного контента. Спасибо, что вы используете наш способ поддержки людей, которые вас вдохновляют. Не забывайте: чем чаще вы нажимаете кнопку «Спасибо», тем больше прекрасных произведений появляется на свет!
Всем нашим неудачным проектам посвящается
ПРЕДИСЛОВИЕ
СНАЧАЛА БЫЛА ЛЮБОВЬ…
— Как, вы не любите кошек?
— Не может быть!
— Вы просто не умеете их готовить!
Анекдот времен Перестройки и продуктового дефицита.
Мы, женщины, отличаемся от противоположного нам пола тем, что практически постоянно находимся в поиске любви — не только к мужчине, но и к работе, к ребенку, к жизни, к себе, наконец… Находим, теряем и снова ищем… А порой, теряя одну, находим другую. И ничуть не менее прекрасную.
И на этом пути мы совершаем ошибки. А как же без них: не ошибается только тот, кто ничего не делает. И никого не любит. А неудачные проекты случаются, увы, не только в бизнесе, но и в личной жизни. И у каждой из нас хотя бы однажды был такой проект. Не удавшийся. Но его все равно нельзя считать провальным, если в нем была хоть капелька любви.
А любовь — это что?
Ответ пытались дать самые светлые умы человечества. Но, по сути, так и не дали. Потому что любовь сама страдает хроническим раздвоением личности и делает такими же безумными своих страстных адептов. И в 98 случаях из 100 мы ошибаемся, пытаясь узнать в лицо ее подлинную. Но в движении, в поиске — уже есть любовь, а значит есть смысл. Мы стремимся, мы нацелены на идеал.
Когда ты спишь и видишь олигарха с собственной яхтой — это мечта.
А когда тебя возят на стареньком «фольксвагене» и трахают в чужих квартирах, и тебе это нравится — это любовь! А иначе чем это объяснишь?
Это, как поет Глюкоза, между вами любовь. Чувства, ла-ла…
А любовь по определению не может быть провальным проектом.
Из любой мужской особи, если только уметь с ней правильно обращаться, может получиться достойный спутник жизни. А для этого надо твердо запомнить основные правила ухода за мужской особью, благо они несложные: не кантовать, не тормошить, не мочить и не кидать. А остальные детали, нюансы и пикантные подробности ты узнаешь из нашей книжки-инструкции. Добро пожаловать в мир с большой буквы М.
ЧАСТЬ 1
УГОЛОК ПОТРЕБИТЕЛЬНИЦЫ, ИЛИ ВВЕДЕНИЕ В МУЖЧИНОЗНАНИЕ
1
РЕПОРТАЖ ИЗ-ПОД ЮБКИ
«Good girls go to Heaven. Bad girls go to Everywhere!»
(«Хорошие девочки попадают в рай. А плохие — куда захотят»).
Из песни «Modern Talking»
Почему-то многие мужчины полагают, что «быть под юбкой» — это крайняя степень уничижения мужского достоинства. А уж если любимый друг и собутыльник обозвал «подъюбочником» — все, пиши пропало! Надо срочно мчаться в баню, по бабам, за водкой — все, что угодно, лишь бы доказать, что ты все еще мужик. Увы и ах — вы заблуждаетесь, наши драгоценные! Если вас пустили под юбку — вам несказанно повезло! Это и есть высшее проявление мужского счастья! И нас, безусловно, радует, что некоторые из вас уже начали это понимать. Вот наглядный пример — рассказ самого настоящего мужчины.
Про меня говорят, что я «под каблуком у жены».
Мне не нравится это выражение. Да и ни одному нормальному мужику оно не понравится. Каблук — вещь тяжелая или острая. А вот «под юбкой» звучит куда интереснее! И я готов признать, что в свое время попал туда с головой. Там я и по сей день — и убежать вовсе не стремлюсь! А зачем? Мне там очень уютно, как говаривал горьковский уж, тепло и сыро… А также довольно интересно.
Погода под юбкой меняется, как погода у моря, — и соскучиться нет никакой возможности! Когда я познакомился со своей будущей женой, она напомнила мне героиню Одри Хепберн из культового фильма золотой эпохи Голливуда «Завтрак у Тиффани». Она была стройна, грациозна и трепетна как лань. Ее огромные глаз сверкали из-под длинной челки, как два фейерверка. Очевидно, ее саму слегка смущал этот неистовый огонь — и поэтому она частенько гасила его длинными пушистыми ресницами и опускала очи долу. Становясь от этого еще более таинственной и соблазнительной.
«Наверное, я не очень хорошая девочка!» — сказала она на втором свидании — и первая поцеловала меня долгим и страстным поцелуем в губы.
А вообще говорила она мало. И много слушала. Иногда смотрела не мигая, широко распахнутыми глазами. А порой, словно спохватившись, примеряла кокетливый прищур и улыбалась одними уголками губ — прямо как Мона Лиза. А однажды, смущаясь, призналась, что строить глазки «в угол — на нос — на предмет» ее научила бабушка. Только — вот беда! — она частенько забывает об этом полезном упражнении. Но «предмет», то есть я, к тому моменту и так уже был сражен наповал.
Она носила шелковую косынку на блестящих темных волосах. И поила свой домашний кактус шампанским, которое я приносил, приходя к ней в гости. А в тот единственный раз, когда мы поссорились, они с кактусом выпили на двоих всю бутылку — ведь я ушел и хлопнул дверью. Утром и она, и кактус чувствовали себя ужасно. Зато на столе лежала поэма, посвященная мне, сплошь покрытая пятнами от слез и колючками от кактуса. Ее сочинила она, а редактировал, видимо, кактус. При помощи своих игл и ее пальцев.
Не волнуйся, мне больше не больно,
Лишь за окнами плачет дождь.
А я плакать не буду больше —
Только дождь бы скорей прошел…
Мое сердце щемило от нежности. Я отпаивал ее крепким черным кофе, а кактус — водой из-под крана.
А однажды она задумчиво посмотрела в зеркало и пропела «водилку» из детской игры: «Какая я красивая! Кому же я достанусь?» Я сделал ей предложение.
В свадебном платье она танцевала рок-н-ролл босиком.
Собираясь в турпоход, вместо кроссовок она по ошибке сунула в рюкзак туфли на шпильках. Расстраивалась она не более трех минут. Зато потом, обутая в эти самые туфли и завернутая в простыню на манер индийского сари, на поляне, залитой лунным светом, под истошный писк комаров и хрип старенького кассетника, она терпеливо обучала меня хитроумным па аргентинского танго.
Когда на свет появился наш первенец, вместо няни она завела щенка алабая. И нянчила сразу двоих.
Как-то она увлеклась йогой. Она упоенно рассказывала о разных асанах. И показывала мне шавасану — неподвижную лежачую «позу мертвеца», способствующую, по ее словам, полной релаксации и погружению в нирвану. А также буквально бредила чакрами и пранаямой. А когда я как-то раз явился домой под утро и «на рогах», никто не ударил меня сковородкой и не ушел к маме. Зато на следующий день все стены в нашей квартире были увешаны красочными плакатами: «Внимание, открывается школа принципиально нового направления йоги. Йога алкогольная. Гарантированно откроет все ваши низменные чакры. Практика ежедневная. Расписание: с вечера — уход в глухую шавасану. С утра — полная пранаяма. Побочные эффекты: в сексе вашей любимой позой тоже очень скоро станет шавасана». Я хохотал, но злоупотреблять мне как-то расхотелось.
Моя жена никогда не пытается казаться лучше, чем она есть.
Она вообще пытается быть, а не казаться.
Я ни разу в жизни ей не изменил — просто потому что никогда не успеваю это сделать! Она не ждет, пока ей изменят, — она меняется сама. И становится другой раньше, чем я начинаю думать о других женщинах. Изменять моей любимой просто нет смысла: в ней уживается так много разных женщин, что, боюсь, я не успею познакомиться с ними со всеми до самой глубокой старости.