Ремарк давно является одним из самых любимых авторов, потому что всегда удивлял способностью писать настолько трагичные и проникновенные романы. И эта книга много объясняет, т.к. по сути является сборником писем Ремарка, и именно тут становится понятно, что все книги автора являются отражением его внутреннего мира.  
Этот сборник настолько пропитан любовью, что иногда просто страшно. И не веришь себе: «Разве можно любить так?», «Разве способен мужчина так написать: пронзительно, чувственно, красиво?»

«Сентябрьская возлюбленная, октябрьская возлюбленная, ноябрьская возлюбленная! А какие у тебя глаза в последнее воскресенье перед Рождеством, как блестят твои волосы в январе, как ты прислоняешься лбом к моему плечу в холодные ночи февраля, какая ты во время мартовских прогулок по садам, что у тебя на лице под влажным порывистым ветром в апреле, при волшебстве распускающихся каштанов в мае, при серо-голубом свечении июньских ночей, а в июле в августе?»

Ремарку никогда не нужно было много слов, чтобы выразить саму суть любви – нежной и романтичной, страстной и безудержной - невероятной. И что больше всего потрясает, так это реальность написанного, осознание того, что это не придуманные сюжеты, а чувства и мысли одного гения. Книга позволяет по-новому посмотреть на Ремарка и увидеть пример, как может любить мужчина.
Письма невероятные! Грустные, наполненные надеждой о встрече, а еще заботой о той, с которой разделены океаном…
 
Я точно знаю, кому из знакомых будут интересны такие письма и кому могу порекомендовать эту книгу. Но даже тем, кто не любит творчество автора, возможно, тоже будет интересно почитать о такой невыдуманной любви, любви длиною в жизнь.
К сожалению, писем Марлен практически не сохранилось. Хотелось бы узнать, что она писала в ответ.

«Я думаю, нас подарили друг другу, и в самое подходящее время. Мы до боли заждались друг друга. У нас было слишком много прошлого и совершенно никакого будущего. Да мы и не хотел его. Надеялись на него, наверное, иногда, может быть - ночами, когда жизнь истаивает росой и уносит тебя по ту сторону реальности к непознанным морям забытых сновидений. Но потом мы опять забывали о нем и жили тем, что называется жизнью: брошенные на позиции перед неприятелем, слегка храбрящиеся, слегка усталые, циничные...»

Мы так похожи: я всегда знаю наперед, как бы ты мне ответила. Мы живем под одними и теми же звездами.

Мои руки — это твои руки, мой лоб — это твой лоб, и все мои мысли пропитаны тобой, как белые холстины коптов пропитаны тысячелетним невыгорающим пурпуром и королевским цветом золотого шафрана.

Самая терпимая изо всех разновидностей тоски — спать под твоим одеялом…

Я хотел чудесным образом отвести от тебя тревоги и заботы, чтобы ты вся светилась от радости и стала краше, чем когда-либо прежде, чтобы ты так сияла, что и за километры было бы видно: ты живёшь в уверенности. что где-то - и это неопровержимо, точно! - только ради тебя живёт другой человек.

Эти письма, просто мороз по всей коже...
Читая их, понимаешь, что вторгаешься в нечто личное и интимное. Будто в душу, в мысли, в состояние Ремарка на тот или иной момент.
Хотелось бы верить, что такие мужчины еще существуют. Искренние, преданные и так глубоко любящие. Жаль, что письма Марлен не сохранились. Любила ли она его так же сильно, а может, он был лишь ее поклонником? Сердечным другом? Все это так и останется загадкой, но зато у нас имеются эти откровения писателя. Я предпочла бы читать их каждый свой вечер. Чувственный, выдержанный слог, который не может не цеплять, не трогать за душу. Просто не может. Эти письма и есть доказательства силы истинной любви, по крайне мере с его стороны.