Должна признать, я мало что поняла. И это уже четвертое на моей памяти недоуменное состояние, навеянное авторскими книжками (да-да, так просто я не сдаюсь). Теперь вот думаю, что, видимо, пора с Кэрроллом завязывать, поскольку наш союз "писатель-читатель" никак не может прийти к взаимному согласию, а 4 неудачи - это уже, похоже, приговор...
Начало истории, как это обычно бывает у автора, не предвещало ничего необычного. На страницах меня встретил вполне себе простой герой с не такой уж простой профессией - начальник полиции, имевший неосторожность подобрать на улице больного пса и привезти его в свой кабинет. Только вот далее эта книга не будет вдаваться в подробности полицейской работы, сосредоточившись на другом: начиная с этого знакомства с собакой, автор решил раскрутить колесо магического реализма, так любимого им. И, вследствие этого, я до самого финала читала о мертвых или живых собаках, о разбросанных повсюду таинственных перьях, о людях, которых герой не должен видеть, о времени, в котором не должен быть, об инопланетянах, о Боге, жизни, смерти... Неделя существования, отданная герою в повествовании, превратилась в бесконечное, доходящее до абсурдного, швыряния от одного из вышеперечисленного к другому. Был, конечно, во всем этом заложен глубокий смысл, только оказавшийся таким глубинным, что не то что раскусить, не ухватить.
Не скажу, что ничего не понравилось. Отдельные моменты сглаживали сумасшествие на страницах. Каково это взять и вдруг почувствовать себя глубоким старцем? А увидеть себя воочию прыщавым юнцом, каким был когда-то в прошлой жизни? Кэрролл очень натурально описывает данные состояния. Присутствует в книге и любовь к родным, и сожаление от не показанных ранее чувств, и самопожертвование. Если подумать, есть во всем перечисленном одна большая жизненная философия, печаль и смысл жизни, только вот нет уже никакого желания выискивать это из накиданного автором поверх бреда - помеси из мистики и фантастики. И... обидно. Чесслово, обидно.