Не чувствует законности извода

     Мыслишки, что подкуплена давно

     Антихристом! Продажной – нет исхода.

     

     

      НА БЕРЕГУ ПРОЛИВА "МАТОЧКИН ШАР"

     

     Роккуэл Кент не добрался сюда!

     Жаль, полигон был секретным...

     Впрочем, кто видел, как льды и вода

     В пар обращались? Заметным

     

     Срезом гигантским пугает гряда

     Сопок! Кошмаром всесветным...

     К счастью, лишь он и накрыл города.

     Благо, стал вскоре дискретным.

     

     Взрыв водородной, мощнейшей из бомб,

     Более не повторялся...

     И без него не избыть гекатомб!

     

     Мир всё дерётся, как дрался.

     Каждому страшен в своём сердце тромб.

     Здесь вот... пролив! Испарялся.

     

     

      ЧУТЬ-ЧУТЬ

     

     Толстой утверждал, что в искусстве чуть-чуть

     Важнее всего! И держал эту марку.

     Вкус автора часто важнее, чем суть

     Стиха. Вкус подвёл – тот насмарку!

     

     Прозрачен родник, а копни чуть – и муть

     Испортит вам чая заварку.

     Художник, с мозолем отправившись в путь,

     Рад образ дать, равный подарку?

     

     Стиха не получится, если сболтнуть,

     Что вам на язык подвернулось!

     Не выйдет и твёрдую линию гнуть,

     Коль тема души лишь "коснулась".

     

     Такое "чуть-чуть" не затронет ничуть

     Голов, в коих мысль шевельнулась...

     

     

      "ЗАХОЖАНАМ"

     

     "Русь – есть Престола Господня подножие:

     Рек, перед смертью, святой Иоанн.

     Многое было: "гражданка", безбожие,

     Мученики – от "попов" до крестьян...

     

     Есть ли сегодня, хотя бы похожие!

     На этих верных Руси христиан?

     Или "подножие" – смертное ложе,

     Где спит Иван – полусыт-полупьян?

     

     Правда горька! Трижды горше обида, –

     Подвиг свершивших во имя Христа! –

     Вами забытых... Не делайте вида,

     Что не страшитесь мучений креста:

     

     Камеры пыток, последнего взрыда,

     Пули в затылок – и мрак, пустота?

     Это не вера. Ночь духа. Болида

     Огненный росчерк, чуть видный с хвоста.

Анатолий Савин ЗАПАХ ТРАВЫ

     

      РОДНИК

     

     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.

     

     От снега свежего светло.

     От снега скрип под сапогом.

     Наполню до краёв ведро

     И постою над родником.

     

     Бежит упругая струя

     И рассекает лёд седой.

     Заворожённым взором я

     Смотрю на пульс его живой.

     

     Давно уж нечему дивиться:

     Сколь повидалось на веку!

     Но как светлеют наши лица,

     Когда подходим к роднику!

     

     Мне нынче некуда спешить.

     На сердце сладкая тоска.

     И если есть чем дорожить,

     Я вспомню здесь, у родника.

     

     Мне нынче некуда спешить.

     Там, на горе, стоит мой дом.

     И слышен детский голос в нём.

     А значит, длится жизни нить.

     

     От всех святынь мы отреклись

     В наш век – кто явно, кто тайком.

     Не потому ль тогда зажглись

     Лампадки звёзд над родником?

     

     Морозным вечером зимой,

     Когда луны проглянет лик,

     Привычной хоженой тропой

     Пойду с ведром я на родник.