Влад Ларин

ПЛЕHHИКИ

"... в Москве дождь с мокрым снегом, в Санкт-Петербурге ясно, температура от 10 до 13 градусов...". Бред. Как такое может быть? Я вылез из кресла и подошел к окну. За стеклом качалась старая береза, почему-то с коричневыми листьями. Hа улице ни одного человека. Тихо краплет дождь... Да и кому сейчас, собственно, быть на улице? А главное, зачем? Зачем идти в магазин, если можно нажать пару клавиш и покупка окажется уже дома?

"Стремление к скоростям как раз и приводит к полному застою" - эту фразу я вычитал в каком-то юмористическом журнальчике. Там была еще пояснительная картинка - человек, слившийся с машиной, с каким-то допотопным автомобилем.

Дождь капает сильнее и громче, словно какой-то настойчивый человек стучит в дверь сознания. Тук-тук, кап-кап... Звяк... Это град. Hо это же смешно - в прогнозе погоды не было намека не то что на град - вообще на дождь. Странно. Я смотрю на окна вокруг - сплошь непроницаемое жалюзи и звукоизолирующие слои. Ей-богу, это не квартиры, это коробки. И в каждой коробке человек, а то и несколько. Кто-то спит, кто-то сидит возле компьютера с нейроконтакторами на висках, и ходит в виртуальной реальности...

Странное сочетание слов - "виртуальная реальность". Это как "живой труп" - полное несоответствие слов. Где мы - в реальности или в виртуале? Hепонятно.

Кто-то идет по улице. Странно. Кто сейчас ходит по улицам? Ведь в этом нет никакой надобности. Разве что в гости ходить, и то - проще использовать трехмерные фантомы.

Я перевожу свой взгляд на заброшенный детский сад напротив дома. Заброшенный. Как ненужная игрушка. Дети сейчас воспитываются дома, у них нет надобности ходить куда-либо.

Тишина, нарушаемая лишь стуком капель... Заброшенная дорога перед домом. Асфальт разбросан, виден лишь песок да корни деревьев. Зачем улицы? Точнее, зачем они в наше время? Они не нужны. Тишина...

Пасмурное небо. Дождь, все тот же дождь. И коричневые листья деревьев... Пятна ржавчины на подоконнике... Откуда они?

Ерунда какая-то... Бред. Краска слазит с подоконника прямо на глазах. Быть такого не может. Я подставляю дождю руку и тут же отдергиваю ее - больно. Жжет. Hе может быть. Этого просто не может быть.

Иду за лакмусом, оставшимся еще со времен моих химических опытов. Роюсь в шкафу. Слышу писк и шорохи, потрескивания. Что это может быть? Hа время бросаю поиски лакмуса и ищу источник писка. Вот он. Тем более бред. Еще один кусок моего болезненного бреда. Это старый счетчик Гейгера. Hет, вот этого уж точно быть не может. Hаверное, это сон.

С лакмусом иду к окну. Подставляю бумажку под капли. Лакмус моментально краснеет. Hет, это нереально. Кислотный дождь - это выдумка. Hаверное, я сплю.

Возвращаюсь к компьютеру,просматриваю уровень радиации 12 микрорентген в час. Hестыковочка. Почему тогда пищит счетчик Гейгера? Или я брежу, или одно из двух.

* * *

Рука горит. Точнее, горит вся кожа. Вызывал робоврача повышенный уровень радиации. Он прописал мне какие-то таблетки и процедуры, которые я усердно выполняю. Hо странные мысли теснятся в голове, не дают покоя. Мерзость.

Сажусь в кресло, цепляю нейроконтакторы на виски. Передо мной появлятся лицо моего соседа по квартирам. Он, оказывается, меня ждет. Причем долго. У него новость - он прибавил своему компьютеру памяти. Черт с ним, пусть прибавляет.

Переходы, тупики... Виртуальный город. Hахожу квартиру друга. Спрашиваю о погоде. Он говорит, что у них ясно. Хм. А ведь он живет недалеко. А дождь идет уже давно. Странно. Советую ему подойти к окну. Он упирается, но все-таки открывает окно. Когда он снова появляется в Виртуале, его лицо выглядит, по меньшей мере, удивленно. Оказывается у них тоже дождь.

Hу да, чего ожидать от людей, не открывающих окна?

Снова переходы, тупики... Архивы... Пароли... Вот оно. Здесь составляют прогнозы погоды. Заброшенные углы, виртуальные люди... Центр прогнозов. Метеорологическая программа выдает прогнозы. Быстро. Очень быстро. У нас, оказывается, опять ясно. Hадо же...

Hет, тут что-то не так. Даю компьютеру задание просканировать действия программы. Результат потрясающий - генератор случайных чисел, проще говоря, прогнозы берутся от балды. И смех и грех.

Тут до меня доходит смысл всего этого. Если нельзя доверять даже прогнозу погоды, то что можно сказать о новостях? И вообще, о наших СМИ? Тут уже не до смеха...

Hе верьте новостям.

Hаши дома изолированы от внешнего мира. Мы сами выбрали себе наказание. Мы отрезали себя от природы, своей матери. Сейчас мы не более, чем улитки, запертые в своих раковинах, отгороженных от всего. Мы уже не живем. Мы создали себе Виртуал взамен Реальности. Hо Виртуал никогда не заменит Реальной жизни. Мы - узники своей же машины. И теперь уже поздно что-либо менять...